Perlas del Segura

SAN VALENTÍN

2012-02-14T11:19:00.011+01:00

NO ME LO PUEDO CREER, AMOR

No me lo puedo creer, amor…
Cuando adivino ese ansia desbocada…
Cuando me llevas a la gloria de tu boca…
Cuando rendida, me sometes
y me abandono feliz vencida, rota,
anhelando la eternidad de tu caricia
y que me envuelvas en la calidez
que solo tus manos irradian,
muero por si estoy soñando, amor.

Cuando tu aliento abrasa mi espalda…
Cuando tus brazos me acogen y me abrigan…
Cuando eres un manto de seda,
corcel sin bridas que me arrastra
y me lleva en pos de ti sobre el lenar
donde sangra y se desgarra tu ternura,
temo despertar y no quiero, amor.

Cuando eres ruego humilde y oración…
Cuando tus labios musitan sin decir…
Cuando es suave la zarza y caricia el espino,
hielo que quema sin apagar la sed,
me da miedo ser espuma a la que el viento
mece y a su capricho eleva y domina
tan sutil, que desaparece y es nada…

Desvanezco y me siento morir, amor.

BUEN CONSEJO...CREO

2012-02-04T16:52:00.005+01:00

Me ha dado una alegría muy grande encontrarme con una antigua compañera de trabajo. Nos apreciábamos. Era una buena profesional, colaboradora, prudente y que jamás se metía en nada que no le incumbiese. Al revés que yo...

Estuve en su jubilación y parecía mentira que se fuera porque aparentaba menos edad. Esta vez, cuando apenas han pasado tres años de aquello, la he encontrado con su habitual simpatía, pero estaba algo demacrada, ojerosa, con un gesto triste.

Degustando un cortadito de lo más reconfortante con el frío de estos días, nos hemos preguntado por nuestras cosas, por la vida ociosa -y no tanto- por añoranzas y al fin, de la belleza y la agudeza de nuestros nietos donde ahí no he cedido ni un ápice. Así se lo he dicho y he logrado que se riera: los míos, los mejores.

-Perdona...¿Te pasa algo? Te encuentro algo cambiada -le he preguntado sin más rodeos.

-Bueno. Ya sabes que enviudé -me ha dicho bajando la cabeza.

-Sí, claro. Fue antes de tu jubilación y estuvimos muchos en el funeral ¿no lo recuerdas?

-Claro que me acuerdo. Ya va a cumplirse el séptimo aniversario de aquello. Mi vida se quedó hundida del todo.

-Es que debe ser muy triste perder a una persona que se quiere y que aún era joven.

-Pues sí...De mis hijos, solo el pequeño sigue conmigo, sobre el papel, porque de los cuatro, es el soltero, pero se fue de Erasmus a Munich y puede que se quede por allí. Estoy sola.

-Vaya...-le he dicho mientras le ponía mi mano en la suya. -Ley de vida, amiga. Una pena sobre otra pero tú eres fuerte.

-Si, pero mi pena ahora, que no me deja respirar, ni dormir y que hoy es un milagro que pueda compartir con alguien es que...

-¿Qué...? -he querido saber pensando que debía padecer alguna dolencia incurable. Ya sabes que ahora hay remedio para casi todo.

-No sé si para esto... Es que...me he enamorado.

¡Ya estamos...! ¿Qué hacía yo, plañidera de bajo coste, metiéndome a dar consuelos gratuitos sin saber qué tipo de duelo era el que mantenía con unas ojeras como gafas de sol pintadas en la piel a mi antigua compañera?

-¡Anda...! -he dicho sin saber qué decir, pero ya no podía parar. -¿Y...cómo es eso?

-Estoy metida en menudo lío, Carmen. Salgo sin que mis hijos lo sepan con...¿Te acuerdas? ¡Y sin buscarlo...! Coincidimos en unos cuantos sitios, quiero creer que por casualidad y no sabes lo que siento desde entonces al volver a notarme atendida y considerada. Es un caballero que me está dando tiempo para pensar y ahora estoy en un apuro porque se está cansando de esperar.

-¿Y qué problemas tienes? ¿A ti te gusta?

-¿Que si me gusta? Yo creí que mi vida se había acabado y fíjate...¿Cómo puede pasarme esto a los sesenta y tres años ? ¿Cómo se lo digo a mis hijos? Es un hombre al que llevo cinco años, pero al que le gusto y noto que me quiere. Cambio cuando lo veo y me siento viva otra vez pero...¡qué vergüenza...! ¿Qué dirán en el pueblo? ¿Mis hermanas? ¡Y mi marido...! ¿Qué pensará en la otra vida mi difunto marido si me vuelvo a casar?

Vale. Si me lo ha contado, debo contestar lo que pienso.

-Pero...¿no erais agnósticos? Creo recordar que no creíais en nada del Más Allá...¿no?

-Si...

-Pues entonces, ¿dónde narices tiene el balcón celestial tu marido desde donde observarte y recriminarte algo tan legítimo como esto de volver a ser feliz, si él ya no está? Hasta sus cenizas las echasteis, creo recordar, por aguas de la playa en La Malvarrosa como él quería. Lo quisiste, le fuiste fiel...¿No están tus hijos felices en sus casas con sus respectivos cónyuges? ¿Vas a seguir queriendo a tus nietos igualmente y a ayudarles? ...Bla...bla...bla...

Me dio la impresión de que se le borraron las ojeras de repente, se empeñó en pagar ella el café con una cara de alegría totalmente renovada y no me compró un vestido porque no era el caso. El fin de semana próximo, la llamo.

FLOR DE LAGARTO...¡¡XIMO!!

2012-01-26T18:49:00.005+01:00

Aquí pongo para que conozcáis (aunque algunos ya tendrá esta deliciosa planta) las fotos de mi precioso cactus "Flor de lagarto"en plena floración. Está bien que todos mis amigos vean la bondad de esta planta, nada complicada para cuidar, rara, una variedad crasa sin espinas y que he ido multiplicando a lo largo de unos hermosos cuarenta años que es el tiempo que hace que mi abuela me la regaló.

Desde entonces, ha rodado conmigo (no aquella misma, claro) y hoy, como un ramo de flores os lo dedico a través de estas imágenes. ( ¡Ay...!: me parece que ha quedado algo cursi...)

Es muy sufrida; amante de la luz y florece dos veces en el año con esa maravillosa y rara flor que huele...fatal. Así es, huele mal, que todo no puede estar completo.

La dedico en especial al maestro del dibujo y el humor, Ximo, alias ACAPU, para que vea que así como un poco desvergonzada, sí que soy, ¡tengo una palabra...! Eso y este cactus precioso...¡hala!

¡¡Holaaa!! ¿Hay álguien por ahí...?

2012-01-13T00:24:00.005+01:00

Vuelvo, amigos. No sé si lo haré con la asiduidad de antes, pero por lo pronto, os echo de menos y aquí estoy para empezar a contar mis cosas que ya me conocéis.

Contaré cómo hoy he hecho mi buena acción del mes aunque no he quedado muy satisfecha, así que intentaré hacer alguna que otra más en estos días de enero que restan.

He estado de visita en una especie de calabozo- cárcel visitando a una ex-alumna, cariñosa y maja ella, pero algo..."tontucia" que dicen por mi tierra porque, ¡se le ocurre cada cosa...! ¿Pues no que hace un viaje exótico y se trae en el maletín (ella dice "valise" que es mas chic) no sé cuántos gramos de droga? ¡Miedo me da hasta decir el nombre del producto!

Con los ojos perdidos y rojos entre los borrones negros de la máscara de pestañas y lo que era el sombreado, me ha contado entre suspiros lacrimógenos y restregones de moquita en la nariz roja como un tomate, "la aventura" en la que está metida desde ayer.

Resulta que viene de un viaje precioso y no se le ocurre otra cosa que traer "una minucia" de...eso. Y va y me cuenta que traía los dichosos polvos en la empuñadura de unos matasellos que eran enroscables.

-Fíjese, por nada. ¡Y con la gente que lo ha hecho..! Pero la culpa ha sido del "joputa" del perro.

-Bueno...La culpa, ha sido tuya, porque ¿qué necesidad tienes de meterte en esos líos fuera de la ley? El pobre perro, hace su trabajo que para eso lo llevan al aeropuerto -he contestado salvando la honorabilidad del pobre animalito.

-Pues no, porque el guardia civil que lo llevaba, ya lo estaba llamando y el chucho, dale que dale con la "valise" sin ni siquiera oler la maleta que era más grande, el muy "joputa". ¡Le hubiera dado una patada que lo habría mandado a la luna...!

Aquí se me han ido las ganas de consolarla, la verdad. ¿Sentiré más aprecio por los animales que por las personas? A veces lo pienso.

-Niña, eres tonta de remate -me ha salido del alma decírselo así de crudo-. Seguro que la mamá del perrito sería algo casquivana perdida por esas calles, apareándose con el primer perro desconocido que se encontrara. ¿Qué has hecho tú, racional, educada y de honesta madre?

No quiero pensar en cómo se lo habrán tomado sus padres si lo saben, porque de momento la fianza la va a pagar su tía-abuela que medio la crió. Tiene dinero, pero una mano ligera. Mira por dónde, yo que tan pacífica soy, no me importaría que le diera una buena bofetada. Unas cuantas. Lo siento, pero lo pienso.

Chao, amigos...Os iré visitando para que nuevo me enseñéis con vuestras estupendas entradas.

Muchos besos.

YA ME VOY, PERO ME QUEDO...

2011-06-14T18:28:00.008+02:00

Ha llegado el momento de besar y abrazar al verano. Lo disfrutaré seguro, entre risas de críos imparables y agudos que serán mis nietos y de mis pequeños resobrinos que son todos iguales para mí.

Voy a la cocina, mi despacho oficial en los meses de canícula, a que me regalen los oídos por mi buen hacer en los fogones. Una pena que mi elaboración en ellos dure poco, porque todo "cae" en un santiamén. Me voy de juez de paz entre los chiquillos que tienen el gusto de desear lo que tiene el otro crío. Me voy de contadora oficial de historias...A que los tenga un rato en reposo hasta que los párpados se les cierran como persianas de madera... (¡bendito y temprano sueño!)

Voy de "disfrazadora" ocurrente a los carnavales improvisados de la chiquillada con ropas trasnochadas...A los ensayos de teatros imposibles. Me voy a malcriar. A escuchar -cómo muchas veces- lo que tanto oigo en distintos tonos pero enfáticos siempre: "¡Mamá...!; ¿Mamá?; Pero...¡¡mamá!!; ¿Y mamá?; Oye, mamá... ¡Tienes cada cosa, mamá!"

Que por muchos años sea y que me duerma en la playa al atardecer cuando ya el sol me cubre con rayos suaves y maduros sin que me queme, hasta que me despierte con el mar lamiendo mis pies cansados de tanto bregar...¡Qué buen cansancio!

Conocedme un poquito:

Presentación de "Poesía boba para aprender" en Ceuta. Fueron doce colegios el año 2008 y otros doce en el 2010 en la segunda impresión, los que pasaron por la biblioteca infantil y todos disfrutamos. Eso sí que era un acto multiracial: Árabes, hindúes, hebreos y...autóctonos. Alumnos de entre diez y doce años.

Abril de 2011.- Con los párvulos del Colegio Infantil Los Rosales" de Molina de Segura, mi pueblo, con chiquitines de tres a seis años. Me recitaron algunos de mis poemas y se hicieron unas caretas de "Vaca Narcisa". Yo quería que se la levantasen para ver sus caritas, pero se gustaron ellos más de esa guisa.

¡Me hubiese robado a la chiquitina de chocolate y pelo de lana...! Quería ir conmigo.

Decoraron las clases porque me esperaban e hicieron cuadernillos que son dignos de premiarse.

Presentación en Ceuta.

Presentación de "Molina es mi pueblo"

Cierro el concurso de relatos cortos "La Casa de la Torre", donde me acompañan el ganador y el escritor, paisano y amigo Illán Vivas.

Presentación de mi novela "La Casa del Canónigo" ¡Esa casa que existe y que está esperando a que me toque una primitiva...! Solo vale 25.000.000 millones de las antiguas pesetas... Pero ya no está como la recuerdo y la plasmo en el libro. Le falta el porche y ya no existe la madreselva. Me consolé haciéndome una foto en su verja y otra hice al camino. Solo hay un poco de la huerta aquella de mi infancia...Una pena.

Hasta mi vuelta, que lo paséis bien...Muy bien. Os lo deseo de corazón. Ah...: Y os leeré a los que sigáis, menos vagos que yo, aunque no os comente.

Un fuerte abrazo, amigos/as.

CONTINUACIÓN...

2011-05-24T18:17:00.004+02:00

En el correo me piden que acabe la aventura de la boda en Lorca. Pues voy sin demora que hay curiosidad y yo apenas tengo tiempo para publicar. Se acercan las vacaciones y el blog debe descansar en breve.

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Aquello fue muy inesperado y ni siquiera en el cine había visto nada igual, entre otras cosas, porque hasta entonces veía pocas películas, pero ver al novio desplomarse en su silla de terciopelo rojo, blanco como la nata, y tirando del nudo de la corbata para facilitar a la saliva su paso por la garganta, eso era digno de ser grabado para la posteridad. Un guión penoso e impactante.

Mi prima y yo, que según ella estaríamos por los catorce o quince años, nos levantamos como lanzadas por un resorte y tomamos posesión delante de la primera bancada que ocupaban los invitados más allegados...(¡Faltaría más!) La novia se llevó las manos a la cara y se cubrió el rostro a la vez que soltó un ¡ay! penoso. Luego ante el llanto de la chica, el novio, con voz titubeante, volvió a manifestarse sin dejar de mirarla en su pena:

"_ No...No quiero, señor cura. Yo vengo hoy aquí engañao..."

Dos hermanos de la novia y un primo, grandes como tanques, hicieron el gesto de ir hacia él, pero los sujetaron, afortunadamente, unas señoras bizarras y valientes, porque de tener valor era ponerse a forcejear con semejantes ejemplares de tíos. Eso, o yo era corta de estatura, que también podía ser.

Don José, aquel cura santo, párroco de San Diego, que no tenía nada suyo porque todo lo repartía, salvo la sotana raída y unos zapatones gastados, invitó a que pasaran los novios a la sacristía y lo consiguió después de muchos esfuerzos, porque no debían pasar todos. Solo los padres y padrinos de los contrayentes, algún otro familiar incluido los tres tanques y...nosotras. Mi prima, algo más prudente que yo, pero poco, se quedó rezagada, así que cuando cerraron las puertas de la sacristía, se quedó fuera. Sola yo ante el peligro y mi insaciable curiosidad.

Habló el macilento novio, verde y nervioso:

"-Don José...La hermanica de la novia, no es su hermanica...Es su hija, Padre, ¡su hija!

El buen sacerdote, se calló sorprendido unos instantes y casi todos se pusieron a llorar -yo también, no sé el porqué- y, menos la novia, cabizbaja y muda, con los ojos emborronados de azul todos hablaban a la vez atropellándose, entre suspiros acongojados y sorbitones de mocos.

Don José se hizo oír. Decía algo de la Magdalena...de cariño...de arrepentimiento...

La mujer del sacristán, Piedad, haciendo honor a su nombre, trajo agua de azahar y fue repartiendo para que los nervios se templasen y como yo era una más, pues me arreó la buena señora medio vaso que casi echo las tripas porque nunca me gustó ese remedio. Me figuro que me estuvo bien empleado.

Acabó el pobre contrayente admitiendo que quería a su novia y que también había tomado mucho cariño al angelito de la niña en los dos años de relación que llevaban, pero que se lo tenían que haber dicho porque empezar así una vida en común, era falta de confianza.

Una comadre de aquellas hizo un comentario desafortunado:

"-Pues mira, mejor. Así ya sabes que vale..."

A mí aquello, me resultaba chino total. ¿Para qué había de valer? Es el caso, que cuando ya estaba casi convencido el muchacho, casi da marcha atrás por culpa de aquella observación de la gitana.

No me extenderé más, porque "salimos" de la sacristía consolados, convencidos y hasta el novio, amoroso, sin perder su color de aceituna, besó a la novia en la frente (claro) varias veces y los mastodontes le daban para congratularse cada palo en la espalda, que más que de amigos, era una buena tanda de latigazos.

A la salida, el flamante esposo con su hijastra-angelito en los brazos. Miradas tiernas sin rencor a su guapa y joven mujer. Ella con los borrones en los ojos y los párpados enrojecidos. La madre de él, la madrina, con gesto fruncido y mi prima y yo...muertas de pisotones porque a la fuerza queríamos mantenernos en primera fila.

Me digo que ahora esto no hubiese ocurrido. Al menos por estos motivos. El novio iría al altar o al juzgado consciente de que iba a encontrarse con una hijita desde el principio y nosotras, acostumbradas a los tiempos que nos ha tocado vivir, ni siquiera nos hubiésemos quedado a una ceremonia en la que nada pintábamos. Me hubiese ahorrado el trago de la angustiosa agua de azahar.

DESCONCIERTO

2011-05-23T00:56:00.003+02:00

Amigos, me desconcierto. Hace unos meses recibí un e-mail en el que me explicaban lo malo que es el aspartamo para el organismo. Bueno, pues dejé de tomar sacarina, que a veces lleva esa química en su composición aunque la mayoría de las veces, no es así.

¿Por qué dejé de tomar azúcar? Pues porque se nos dice que es hidrato de carbono, engrosa nuestras venas, tú engordas y encima te puedes hacer diabético. Me pasé a la sacarina que me resultó tan dulzarrona, que me costó acostumbrarme. Pero ya, con eso del aspartamo, que no sé qué es y que suena a guerrero griego, también abandoné y me tomo el café sin nada. Amargo total. Lo saboreo, lo paladeo, me deleito en su aroma mientras cierro los ojos y me transporto a un cielo de cafetales mecidos por un viento suave...

El café -leí en un nuevo mail- es fuente de vida: activa el ritmo cardíaco a los que lo tenemos remolón y perezoso, taquicardia arriba o abajo...Estimula el apetito...Provoca actividad alegre...

Pero ayer...¡Ay, ayer...! Resulta que vuelvo a recibir un nuevo correo: nada de café. Puede provocar extra-sístoles. Ennegrece el intestino (claro, no lo iba a poner blanco). Acelera el pulso. Puede producir imsomnio y...¡disminuye el apetito! ¿En qué quedamos, primo?

Ya no sé qué pensar, pero he vuelto a la sacarina y cuando me apetece, al azúcar y me tomo cada café, descafeinado, eso sí, que se puede cortar con cuchillo y tenedor. Porque me gusta y me da buen humor.

ALGO DE FEMINISMO

2011-05-17T23:37:00.004+02:00

Hablando de Lorca, recuerdo un hecho que no tenía que haber ocurrido si el cura hubiese preguntado alterando el orden que perdura hasta hoy en la ceremonia del matrimonio.

Mi prima y yo acostumbrábamos oír misa en San Diego, la parroquia del barrio que desgraciadamente hoy no se tiene en pie. Se celebraba una boda entre un empleado de banca payo y una preciosa gitana ataviada con una flamante corona y un traje a lo Sisí emperatriz, que a nuestros catorce o quince años, nos deslumbraba. Los gitanos en Lorca siempre han estado muy integrados y esos matrimonios mixtos -como ellos dicen- eran bastante corrientes. Una boda de dinero, con invitados de elegante arca encima sin faltar detalle, con sortijones rutilantes ellos y vaporosas gasas ellas; arracadas de oro puro con camafeos preciosos hasta los mismos hombros y collares de cristal facetado con brillos multicolor. Deslumbradas estábamos.

Una nena morenita, preciosa, como de unos tres años vestida de ángel con sus alitas y todo, portaba en una cestica los anillos para los novios y nosotras sin perder detalle, en primera fila bajo la mirada de los invitados más allegados que no se explicaban qué pintábamos allí.

El cura, llegado el momento, hizo la pregunta a ella: -"X, ¿Quieres por esposo a..." "- Sí, quiero -contestó en un hilo de voz la hermosa novia. Después a él: -¿Quieres por esposa a...?"

Nunca el silencio fue tan elocuente como entonces. El oficiante, con sorpresa, volvió a preguntar: -" Fulanito, quieres como legítima esposa a ..." Y esta vez, sí que oímos la respuesta aunque tardó unos segundos en llegar. Era temblorosa, entrecortada, titubeante...-" No...No quiero. No la quiero por esposa..."

La primera y única vez que presencié una cosa así y ya contaré cómo acabó esa penosa escena, pero nunca me ha gustado que en las bodas, tanto civiles como religiosas, esa pregunta de forzoso rigor se la hagan primero a las mujeres...¿Por qué? No me gusta que pueda darse otro caso así en el que un hombre tome esa iniciativa de decir a su enamorada: - "Pues no, rica. Ahora, no te quiero"

Feminista que es una.

LORCA EN MI RECUERDO

2011-05-12T13:21:00.000+02:00

Cuando he visto en la televisión la Iglesia de San Diego en Lorca sin la cornisa, con la fachada golpeada por ese terremoto que ha causado tanto daño y tristeza, un estremecimiento me ha recorrido el cuerpo.

Cada vez que me iba con mis tíos paternos y mis primos a esa bonita ciudad, cuna de sobria elegancia, para disfrutar en su casa unos días de felicidad, dejaba de ser la niña triste en la que me había convertido. Desde la calle del Arquillo una de las más antiguas de Lorca, empedrada, con sabor a Cantigas del Rey Sabio, con espectros de caballeros cristianos flotando en cada rincón, íbamos bajando hasta San Diego para oír diariamente la misa matutina mi prima y yo; velos de encaje al cuello, corriendo por la angosta calle sin las sandalias para no resbalar en los cantos brillantes y gastados de la calzada y...¿por qué no decirlo?: salvaguardar un poco el apreciado calzado "de vestir".

Si ver ruinas siempre es triste, ver ahora la desolación de las gentes vagando por la Avenida de los Mártires, por el Paseo de la Corredera yendo como sin un rumbo fijo que seguir, siento mucha pena. Pase donde pase esta desgracia, la aflicción de las gentes me sobrecoge y aún más si toca de cerca.

Mientras lloramos lo que allí ha pasado y aunque estemos acostumbrados los de mi tierra a ese rilar inesperado a nuestro alrededor bastante continuo, muchos pensamos en lo poquito que somos en estos casos porque nada puede hacerse si la Naturaleza afina su grito demoledor y esos pequeños temblores se convierten en eco atronador de desgracias. Solo nos resta pedir a Dios que las frene y que no se despiste. El único al que podemos recurrir...

CUENTO PARA NO CONTAR A NIÑOS

2011-05-06T23:50:00.010+02:00

Ya que nombré a mis hermanos, he de decir que desaparecieron pronto de mi vida infantil. Los pobres fueron internados en un colegio para huérfanos dignos de las novelas de Charles Dickens y yo me quedé enfermiza, triste y sola con mi madre y su tristeza de viuda joven, sin las historias fantásticas de mi hermano mayor y sin la complicidad de mi segundo hermano.

Mi abuela me obligaba a leer para evitar mi aburrimiento. A ella debo el que me gustase la poesía y aprendiera a declamar bien pronto, pero en cuanto podía, me escapaba a casa de mis tías maternas donde mi dulce tía Chon, soltera, una de las mujeres más buenas que he conocido, tenía para entretenernos a mis primos y a mí otro tipo de diversión: sus cuentos...Cuentos de pedagogía dudosa que jamás he repetido a mis hijos, a cual más tétrico y que hicieron que aún hoy, me asuste la oscuridad, las tormentas y la soledad de las casas viejas. He aquí una muestra, abreviando lo que pueda, cosa que ella no hacía:

Era una vez una madre y su hija que, hartas de pasar hambre, decidieron ir al cementerio y cortar un pedazo de pierna al último muerto, todavía "fresquito" sin olor ni gusanos, para poder comer y sobrevivir.

-Madre -advirtió la hija- Yo creo que eso no está bien.

-Más vale comer que bondad, hija mía. ( No sé si eso era muy edificante)

Y de madrugada, se adentraron en las penumbras del cementerio y cortaron a un difunto un "piacico" de pierna, se dieron un festín cocinando aquella carne con ajos tiernos, ñoras, y tomate y se fueron por la noche a la cama muy satisfechas.

Pero, al dar las doce de la noche, unos aldabonazos en la puerta de entrada, las despertó.

-¡Ay, mamá mía...! ¿Quién será?

-Cállate, hija que quien sea, ya se irá.

Una voz cavernosa y hueca (como la que ponía la tía Chon) se dejó oír.

-¡Mariaaa...! ¡Dame la "pata" que es mía, que subo por el primer escalón.

- ¡Ay, mamá mía...! ¿quién será?

-Cállate, hija mía, mía, que ya se irá -decía la madre diciendo un "mía" más de la cuenta.

-¡¡Noooo!!...¡¡No me vooooy!! ¡¡ Por el segundo escalón estooooyyyy...!!

-¡Ay, mamá mía, mía, mía...!¿quién será? - volvía a preguntar la hija poniéndose pesada también con el "mía" en boca de mi macabra tía Chon. De nuevo con su voz ronca, transformada, haciendo de ventrílocua y narradora psicodélica, ella seguía inmisericorde ante nuestras caras de susto tremendo: -¡¡María, voy por el sextooo... por el séptimooo escalónnn...!!

El cuento, machacón y pesado con el muerto reclamando su trozo de pierna a las infortunadas caníbales, subía de tono cada vez más inquietante a medida que ascendía por los escalones de la escalera interminable de la casa. Mi tía ponía los ojos en blanco...Balbuceaba cada vez que las mujeres hablaban y, en un momento dado...¡¡plaf!! : daba una enorme palmada y con un grito decía :-¡¡¡María, que te cooomooo!!!

Sin palabras. La primera vez casi me muero de susto después de esperar veinte escalones y mi prima Asunción, la misma que tantas veces ha salido por aquí, se orinó de la tremenda impresión.

¡OTRO CUMPLEAÑOS MÁS!

2011-04-26T17:54:00.012+02:00

Hoy 26 de abril, sobre las dos y cuarto de la madrugada (inoportuna, yo) vine al mundo en Molina de Segura (Murcia). Era la tercera hija después de dos chicos. Mi madre siempre soñó con aquellos vestiditos de muñecas tan ricos para ponerme, pero creo que crecí como un leñador rústico aleccionada por mis queridos hermanos que vieron un juguete de carne y hueso que les hiciera: a) de blanco cuando jugaban a los indios; b) de trepadora eficaz para coger de los árboles, higos, albaricoques, melocotones y todo tipo de fruta que les pudiera apetecer en un lugar donde la huerta era generosa con los zagales traviesos y desposeídos de muchos caprichos; c) "cartera" eficaz en la entrega de misivas clandestinas a las atractivas chavalas del pueblo que ellos admiraban...Me enseñaron el arte difícil del manejo con la espada de madera; subir en borrica, al trillo del abuelo, usar las escopetas de feria hasta que el feriante se hartaba y me echaba por mi mucha puntería y... fui la chivata ladina y chantajista ante mi recta madre (y padre a la vez) si después incumplían los muy ingratos el capricho que me pudieran haber prometido por los servicios prestados...

¡Qué mayores nos hemos hecho...! Aquí estamos. Sigo siendo "la nena"...la pequeña. Ellos, venciendo enfermedades y alguna pena que otra y yo...Bueno. Digamos que muy feliz con mi marido, mis hijos y nietos y dando gracias a Dios de que el juanete incipiente de cuando tenía dieciséis años, aún siga sin crecer. Ni me duele nada demasiado. Lo justo. Aunque no corro, me permito el lujo de llevar algún día que otro un zapato de tacón respetable. Y la falda, pues algo más corta de lo que se permiten las de mi edad porque me gusta y ando siempre como de fiesta.

Esperemos que dentro de muchos años, quiera Dios que esté como estoy y como mi estado actual es de alegría, por eso os hago partícipes, con letras en azul rabioso, de todo el optimismo y fe que llevo dentro.

UNA CASA RURAL

2011-04-02T15:36:00.006+02:00

Ana, guapa:

Te mando este mail porque sé que abres tu correo bien temprano. Me vuelvo. Ya sé que os dije a mamá y a ti cuando os dejé al loro, que iba a estar veinte días perdida por entre estas rocas de las Hoces del Cabriel, a ver si de una vez pongo un poco de orden en mis ideas, pero he cambiado de parecer.

La casa rural…rural del todo, con vistas a los cortados, al embalse y con un aire puro envolviéndola que da gusto. La dueña es una ancianita sonriente de boca apretada porque los dientes los tiene como el “deshoje” de una margarita: uno sí, otro no, uno sí, otro no… Guisa de muerte pero nada suave porque hace una olleta de alubias pintas con oreja y morro de cerdo, que te chupas los dedos y para cambiar, hace el cocido cofrentino, con tocino y morcilla del lugar con lo que creo que he engordado en estos siete días, un par de kilos.

El caso es que me dio la habitación con vistas a los picachos verdes, preciosa, pero también una ventana de esa estancia, daba al corral. Me dijo que a otros huéspedes, les encantaba. Tenía, que los he contado, seis gallinas ponedoras, tres patos hermosos, un cerdo enorme, una cabra fisgona y simpática que te seguía con la mirada a donde quiera que te movieses y…un gallo. ¡El gallo…! Un engreído de narices que llevaba mártires a las pobres gallinas con su fachada de macho guapo y que hacía huir hasta los cerdos. Por si fuera poco, era de los que cantan en cuanto ven una luz en la madrugada y como al ir al baño, tenía que encender la lamparita del pasillo, pues el tío... ¡a cantar! El primer día, bueno, pero el siguiente, intenté llegar al aseo con la luz del móvil, tropecé con una sillita de enea y vuelta a revolucionar esta vez a todos los animales y a la vieja, que casi me muero del susto cuando la vi delante de mí con un gorro de colorines, unas sayas blancas hasta los pies y la boca abierta de par en par. Parecía el fantasma de la navidad.

Os lo contaré todo con detalle cuando llegue pero te adelantaré, que los días restantes era tal el kikirikí que soltaba el pollo allá a las cinco de la madrugada, que con razón la dueña se quejaba de que las gallinas, no ponían “guevos” ¿Cómo van a darlos con el susto que se llevan? Pero anoche, me tomé la justicia por mi cuenta. En mi paseo, cogí un par de piedras hermosas a ver si al lanzárselas se callaba. A la primera, lo conseguí, pero cuando más disfrutaba de mi sueño con las primeras luces, otra vez estalló su irritante canto. No me lo pensé y con toda mi fuerza, lancé la segunda y…¡qué pena siento! : creo que he matado a la cabra. Sí, porque a eso de las ocho he visto a mi enemigo despierto y la cabra parecía demasiado dormida a esas horas. ¡Pobrecilla y qué pena me da...! Entonces, he hecho mi poco equipaje, he dejado una nota de despedida urgente a la viejecita diciendo que mamá estaba enferma, doscientos euros por la estancia y cien más para que reponga a la cabra difunta (aunque no he escrito nada de mi hazaña) y me he bajado al pueblo a toda leche antes de que despertase y aquí en un cibercafé, espero el autobús con impaciencia para largarme cuanto antes por si le da la idea a la mujer y aparece con una estaca para vengar al animal.

Os recogeré al loro y ya hablamos. ¡Pobre cabra...! No dejo de pensar en ella y espero que esté viva.

Besos, hermana.

PASABA POR ALLÍ

2011-03-27T17:35:00.008+02:00

Pasaba por allí después de mucho tiempo.

Vi su ventana entreabierta…

La cortina de encaje bailaba mecida al viento

y percibí en el ambiente el aroma de su cuerpo.

Y me sorprendí…

No podía esperar que mi última lágrima,

la que pude encarcelar asida a mi sufrimiento,

huyera entre los cristales de mis tristes ojos secos.

Pasaba por allí después de mucho tiempo.

El eco de su llanto, como infame compañero,

hace que me consuma porque creí oírlo de nuevo…

Pensé que no sentiría…que no la echaría de menos

que, enredado en otros lazos de falsos y dorados cielos,

se borraría el camino sembrado de nuestros sueños.

Y me sorprendí…

Noté que no se consuela el que vive del recuerdo

cuando la razón se frenó agitando el desconcierto.

¿Cómo implorar que las horas contando hacia atrás el tiempo

vuelvan repitiendo ilusiones e imaginar que nunca se fueron?

No pude acallar las lágrimas hijas de mi desaliento…

Sentí que me abrasaban al recordarte de nuevo

y, ni figurándote muerta, arranco el punzón de mi pecho.

EL DISCURSO DEL RE..RE..REY

2011-03-02T22:30:00.011+01:00

Me voy a acordar de la película "El discurso del rey" toda mi vida. Mi hija que en un principio me acompañaba, ha decidido de pronto que se metía a ver "El cisne negro"
Nos hemos comprado las palomitas de rigor y cada una a su sala. La mía, con la luz apagada. No veo ni torta y encima, por esto de la crisis no hay aposentadores. Con el paso inseguro, he ido sembrando palomitas por encima de los sufridos compañeros de fila. Juro que esto es muy raro en mí. No me agrada molestar ni llegar tarde.
Me ha gustado caer al lado de una señora mayor y así que pareciera que estábamos juntas. Un recelo tonto lo de ir sola al cine y, encima, no he comido palomitas porque la señora las ha mirado "raro" aunque estaba todo oscuro. Bajo el asiento se han quedado por olvido.
Luego, me ha "radiado" casi toda la película muy quedamente y me llegaban algunos pasajes a mi oído con antelación a las imágenes envueltos en cierta halitosis...
-Pero...¿usted ya la ha visto?
-Con ésta, tres pases...
-¿Y eso? ¿Amante de la historia inglesa? ¿Entra gratis? -le he preguntado curiosa.
-No...Yo era tartamuda a veces. Mi madre me "sacudía" si tartamudeaba.
He pensado que con lo que hablaba, menos mal que esa triste condición la había perdido. Ya era afición recordar su defecto con la película.
-¿Su madre le pegaba? ¿Por qué?
-Creía que lo hacía a propósito para imitarla porque ella sí que "explotaba" para empezar a hablar.
Estaba claro. La madre lo consideraba una falta de respeto, seguro.
-Me curé con "buchitos" de anís los domingos que no iba al colegio. -Me ha explicado-.A veces me mareaba, no crea, porque sin querer, algo tragaba. Algo me hizo ese remedio. En vez de tartamudear, dormía, eso sí.
-Ya...-Casi, casi, me río.¡Menuda cogorza debía coger la pobre tartajosa!
-Además...
¿Qué me iba a contar ahora?
-Me encanta el rey...
¡Ah, vieja cuca!...He pensado. Ya me lo explico.
-¿Juan Carlos? -le he dicho con malicia.
-¿Juan Carlos?...¡Qué tontería dice usted? ¡Colin Firth, hija, Colin Firth...!
No está mal de gustos la buena ancianita...
Pregunto:
¿Os habríais levantado para buscar otro sitio?
¿Le habríais dicho que se callase?
¿Os hubierais comido las palomitas y le habríais echado con venganza el aliento?
¿Hice una obra de caridad? ¿La tonta?
Y...¿Os parece majo Colin Firth tartamudeando y todo?

RECORDATORIO

2011-02-23T22:05:00.004+01:00

Es justo que recuerde a Caronte, el hermoso caballo frisón de mi hija menor, que era como un gran peluche de terciopelo con corazón de azúcar. Todavía no ha encontrado a ninguno que fuera tan paciente con los niños de los amigos, ni tan guapo y bueno que lo sustituya en su recuerdo...

OPTIMISMO

2011-02-16T21:29:00.007+01:00

¿Para qué el pesimismo? Que sí, que sí...Como dice un joven seguidor, esto hay que echarlo a la espalda y si es posible, ayudar y animar a los que más necesitados están, con optimismo. Recordemos a mi amigo aquel de unas cuantas entradas más abajo que como Zorba el Griego, se marcaba un bailongo (en aquel caso era un precioso sirtaki o como se escriba, que mi estancia por allá no me dio para mucho) o cantaba a todo pulmón un aria de La Traviata con su letra italiana particular y así se animaba en su ocio forzoso por culpa del paro. Nada, nada: hay que tener alegría y rebuscarla por donde se pueda..

Pues tengo una anécdota graciosa. Resulta que mi amiga Susan, americana, pero que lleva en Madrid con su esposo español toda una vida, ha viajado recientemente a su país. No le tocaba, porque tiene sus fechas elegidas y claves, pero esta vez el motivo para ir hasta allá era que tenía que acompañar a su madre de noventa y dos años de edad a renovarse...¡el carnet de conducir!

Lo bueno es que la señora superó con éxito todas las pruebas y puede seguir conduciendo cosa que le encanta. Desde aquí la felicito con todo cariño. Claro, no hay dicha completa y contaba la pena que sentía porque a su mejor amiga de noventa y seis años se lo denegaron y creo que tenía un malhumor, la pobre... Una injusticia, seguro.

¡Ay...! Yo quiero renovar todos mis carnets a esa edad... Que mi marido, mis hijos y mis nietos (y todos los que estáis por ahí ) me acompañen y nos bebamos una copa de champán para celebrarlo aunque estemos cada cual por nuestro lado.

CAMINO DE LA DESESPERANZA

2011-02-04T21:32:00.010+01:00

He estado en el célebre mercadillo de Majadahonda donde se puede encontrar de todo. Hasta hace unos meses, aun se tenía que andar dando codazos por algunas zonas para abrirte paso entre la cantidad de gente que aparece por allí desde muchos puntos de Madrid. El martes, sentí pena. El vendedor de abalorios hablaba quedamente con el señor que ofrece en su puesto unas prendas de piel auténtica preciosas y a buen precio.

-Esto se hunde, amigo...No vendo un euro...-Decía el segundo

-Pues yo, ni el latón que llevo por joyas puedo "echar" fuera. A ver qué le cuento a mi "parienta".

Recordé la triste y preciosa letra de esta canción.

ASOCIACIÓN DE ESCRITORES DE LA REGIÓN DE MURCIA

2011-01-04T22:02:00.008+01:00

Queridos amigos:

Esta soy yo temblorosa por leer mis poemas en un evento lleno de emociones y de grandes poetas.Fue en la presentación de la primera revista con recopilación de relatos y poesía : "Florilegio Poético"

Me desplacé desde Valencia a Murcia deseosa de conocer a gente de mi tierra que son importantes en el mundo de las letras, escuchar algunos de sus escritos en primera persona y saber cómo hay murcianos de mucha valía cosa que nunca dudé. Y seguro que todavía faltan muchos que lo hacen muy bien. También estaban otros autores invitados de otras provincias y que quisieron sumarse a este bonito acto cultural.

Estoy contenta de pertenecer a esta asociación (AERMU) y lo que menos esperaba es que iba a "codearme" con auténticas figuras.

Bueno...No quedé mal del todo, pero me emocioné.

Carta de mi hija publicada el día 25 por El Mundo

2010-12-27T21:04:00.003+01:00

El eslogan de la campaña navideña de unos conocidos grandes almacenes reza últimamente “Regala Navidad”

Me he traído a mi hija de seis años en cercanías desde Majadahonda solamente para enseñarle el Belén que ponen cada año. Ayer estaba tan emocionada con la idea de ver una maqueta de ese tamaño que me costó horrores meterla en la cama.

Hemos llegado a nuestro destino. Al lugar que se postula como el mejor sitio para hacer realidad los sueños de los más pequeños, donde encontraremos esos detalles con los que expresaremos a nuestros seres queridos nuestros mejores deseos: Paz, prosperidad, amor… Espera. ¡Este año no han puesto Belén! Tiene que ser un error.

Pero no. Este año no hay Belén.

En su lugar hay una macro exposición de Barbie con los modelazos que han confeccionado para ella los más importantes diseñadores de todos los tiempos. Yo tengo como mil Barbies y sueño con tener su vestuario, pero eso no quita para que tenga muy claro que, de ser una persona real, esa muñeca tendría los valores navideños de “Sexo en Nueva York”. Oiga, yo venía a “Regalar Navidad” a mi hija. Me siento estafada.

Después de superada la decepción de saber que no vería al Niño, ni a los pastores, ni los saltos de agua, ni al “caganer”, mi hija se consuela deprisa. Al fin y al cabo es una niña de seis años. “La Barbie” estará bien, me dice. ¡Más qué bien! ¡Qué suerte, mamá!¡La Barbie!

¿Cómo que estará bien? Me pregunto, y me encuentro con el dilema de si coger mi cercanías de vuelta a casa o subir a la niña hasta la cuarta planta para que se empape de este nuevo espíritu navideño que ni tiene espíritu, ni es navideño.

Al margen de que uno sea o no religioso, pienso, la Navidad es lo que es. No puede cambiarse porque pierde su naturaleza. Porque resulta un engendro travestido en otra cosa que no tiene sentido.

Llevo aquí veinte minutos y tampoco escucho Villancicos: Ni cursis, ni angelicales. Ni si quiera los de Luis Cobos.

A estas alturas se me ha puesto la piel de gallina.

Se me antoja que el concepto de Navidad de estos señores está vacío, y “Regala Navidad” solo me sugiere “Compra Algo. Cualquier Cosa.” No soy una ingenua y sé bien que un negocio no es una ONG. Yo también me pongo una venda en los ojos y entro en la rueda de comprar cosas a diestro y siniestro cada Navidad. Solo era cuestión de tiempo que alguien decidiera que los valores navideños ya no interesan ni para aumentar las ventas en tiempos de crisis.

Aunque no soy mucho de hacer propósitos de año nuevo, voy a hacer uno para el año que viene inspirada por las lumbreras del márketing de este establecimiento: Las próximas Navidades visitaré el mercadillo de la Plaza Mayor, compraré todos los regalos en entidades de comercio justo y llevaré a mis hijos a visitar un ropero de caridad o puede que, incluso, un comedor solidario.

Los padres y madres preocupados por la educación de sus hijos, cada familia, cada ser humano, debe vivir, en mi opinión, conforme a valores de generosidad, honestidad, responsabilidad y solidaridad durante todo el año si se quiere un mundo mejor. Nadie lo consigue, es cierto, pero ignorarlos a priori, perderlos de vista como objetivo, es abrazar el conformismo y la falta de fe. Y, que me corrija quién esté en desacuerdo, pero me parece a mí que la desesperanza nunca trajo consigo nada bueno.

2010-12-23T22:18:00.000+01:00

¡¡FELIZ NAVIDAD A TODOS Y FELIZ AÑO NUEVO!!

Hasta mediados de enero...

EL FANTASMA DE CHON

2010-12-08T16:33:00.005+01:00

Queridos amigos, es justo que acabe ya de contar todo lo que ha pasado con el chalet de Chon, mi prima. Es que si no, no me quedo tranquila y está bien que salgáis de vuestras cosas trascendentes y culturales de vez en cuando y leer algo, pues así, doméstico, de lo que os puede pasar si tenéis algún pariente de este tipo...

La casa, me cuenta, la ha dejado preciosa en tiempo récord (yo no la veré hasta el verano, seguro) con una decoración minimalista (todo de Ikea, valga la publicidad gratuita que doy) y hasta unos operarios de ese gran comercio le han hecho un envidiable vestidor que ya quisiera yo, me dice triunfante. Bueno, un vestidor de verano no sé para qué sirve porque no creo que los bañadores ocupen mucho sitio. Así se lo he dicho a mi prima y me ha llamado envidiosa y debe ser verdad porque mis armarios están a reventar.

Dice además, que igual pasa más tiempo en la playa cuando se pre-jubile este año y va a necesitar espacio. Dudo que se mude pero no me extrañaría.

Por lo pronto, ya me ha dicho que ha "oído" por las noches y cuando está en la cama, un arrastre de cadenas y unos suspiros acompasados casi en su oído y que acaban siendo gemidos ahogados que le dan escalofríos.

-No te lo puedes figurar, prima...No me lo puedo creer -me dice con cara de sí creérselo y sabiendo mis miedos a todas esas cosas.

-¡No me digas...! -Le he contestado escéptica, incrédula y burlona- Las cadenas seguro que son las ramas de los cipreses, golpeando los canalones de lluvia...En cuanto a los suspiros, ¿estás segura? ¿Y qué haces entonces? ¿No te causan respeto?

-¡Claro que me dan respeto...! Pero lo que hago entonces es abrazarme a Paco y me pego a él con todas mis fuerzas, como una lapa y eso, me da seguridad.

-Ah...- solo se me ha ocurrido contestar, porque pensar...sí que he pensado.

Asunción, mi prima grande, proporcionada a pesar de sus ochenta y algún kilos aunque ella confiese solo setenta, poco más o menos; buenaza, pero agria y áspera, entre un limón y un membrillo, se pega a su esposo envuelta en suspiros y algún que otro gemido "fantasmal" buscando protección y defensa...Y veo a Paco abrazando a su esposa, emocionado, protegiéndola y firmando un acuerdo expreso con el fantasma de la meretriz y a punto de cantar aquello de la ópera Carmen de Bizet... "¡Toreador, la, la, lalalaaa ! ¡Oh toreador...!" a pleno pulmón. O, mejor aún, La Parranda completa que es más nuestra...

¡Ay, el amor otoñal...! Por favor: No retiren mis amigos poetas esos versos tan preciosos que voy colocando a la izquierda de mi blog y que un día me dedicaron: Sigo siendo modosita...Palabra.

ASUNCIÓN ESTÁ...MUY ENFADADA.

2010-12-05T22:10:00.003+01:00

Bueno, pues se desveló el misterio porque tomé cartas en el asunto y me negué a seguir guardando el secreto. Si tardan un poco más en sacar a mi pobre prima Asunción del error, pierdo los nervios y ella pierde el pelo. Así, literalmante. Y no es porque se le fuera cayendo por la preocupación, ni porque las de mi familia Rex seamos de pelo más bien justito, no, es porque para aparecer guapa y adornada ante Paco, para acapararlo por si alguna lagarta trataba de engatusarlo, pues se ha ido haciendo unos adornos en la cabellera de lo más pintoresco -nunca mejor dicho- como ponerse mechas rojas, desplegarse unos rizos que iban en todas direcciones (ahora se dice, pelo disparado) y dejarse unas pequeñas extensiones en la nuca que parecía la coletilla de los toreros antiguos de élite...

Resulta que el pobre e inocente Paco, no sabía el dolor que ocasionaba su inocente, pero a la vez, grandioso secreto y su susto cuando le conté las penas de Chon, le hizo reaccionar y contarle a su mujer cómo aprovechando estos momentos de bajada de precio en viviendas, ha comprado un bonito y coqueto chalet en la playa de Mazarrón en Murcia, nuestra tierra.

Para los que conozcan la zona, es una casona antigua al final del paseo principal, hoy casi escondido entre tanta vivienda monstruosa que se ha ido construyendo y que siempre hizo las delicias en la ilusión de Asunción. De ella y de mucha gente. Mías también.

Esa especie de palacete en pequeño, pero grande como para poder presumir de chalet, desde donde se ve el mar, casi en primera fila, estuvo durante un par de décadas o más cerrado. Con aspecto fantasmagórico dicen, que por allí se quedó vagando el alma en pena de su antigua dueña, una elegante meretriz de lujo, a la que un ciego admirador le pagó con esa vivienda su triste historia de amor que no viene ahora al caso.

Paco la ha reformado y recuperado él mismo con tres o cuatro operarios más, quitando horas a su descanso y a su familia a la que estaba seguro de compensar en breve...

¡Qué bonito...! ¿no? ¡Ja!...Chon lloraba y se reía y parecía una cría disfrutando con la noticia, pero después...Se ha peinado como una ermitaña, se ha quitado las extensiones y creo, según sus hijas, que aún le habla con monosílabos al marido "infiel" que no lo era pero que para ella, como si lo hubiera sido. ¡Qué cabreo tiene!

De momento, no sabe que yo conocía el secreto (¡madre mía, si se entera) y ahora voy a ver si le quito de la cabeza que contrate a no sé quién para que haga un exhorcismo antes de ocupar el dichoso chalet por si la madame está por allí de "okupa"...

ASUNCIÓN ESTÁ TRISTE...

2010-11-28T22:14:00.003+01:00

Ya está otra vez mi prima Asunción por aquí. Hacía tiempo que no pasaba por Valencia y que no la veía. Casi un año y me lo ha tirado en cara:

-Ahora con tus nietos, ya no se te ve el pelo por Murcia.

-Mujer -le he contestado justificando lo que es natural- será que no coincidimos. Luego, tu viajas cuando yo voy para allá y cuando vienes, hace casi un año que no me llamas.

Se ha callado y no la he visto nada belicosa que es lo que le da su mayor encanto. No es ella. Ha perdido peso, se ha cortado el pelo de forma juvenil, irregular y "disparado" y se ha puesto unas mechas rubias que, con sinceridad, la hacen pálida descolorida...¿O es que lo está?

Me ha dicho sin rodeos: -Prima, mi marido me está engañando con otra...

Muda. Muda total me he quedado. Ahora me explico ese cambio tan espectacular que se ha hecho tratando de aparecer "renovada" y atractiva para su Paco.

-¡No digas tonterías, Chon! ¿Qué te hace pensar eso?

-Pues que no para en casa desde hace casi un mes. Dice que tiene que revisar unas obras...¿Qué obras, si ahora están durmiendo todas las grúas que se veían en el horizonte, si no hay un duro? (Las de mi época, no nos resignamos a usar la palabra euro)

-¡Ay...! -he suspirado por mis adentros porque yo sé lo que le pasa a Paco.

La verdad es que mi primo político podía haberse buscado otra excusa para caer rendido en la cama, cuando después de estar en el despacho, decir que se iba encima a ver "obras". ¿Quién se lo puede creer? Y encima, me cuenta a mí lo que pasa...

-Venga, prima, que son figuraciones tuyas...¿A los tantos años de matrimonio y con lo guapa y buena que tú eres, crees que...?

-¡Una leche...! -me ha soltado sin más, volviendo a ser la Asunción de siempre soltando ese taco tan murciano, tan nuestro- Ese tiene un plan, que lo conozco muy bien. Ahora que yo...¡lo araño!...¡¡y no se libra de mí!!

He guardado silencio y he mirado con tristeza cómo agarraba con fuerza la taza del café con leche, con sus manos gordezuelas, sus dedos cortitos y morcilludos que no han cambiado aunque haya guardado régimen de embellecimiento "retiene-maridos" y he estado a punto de romper el secreto que Paco esconde, pero que me hizo prometerle que no se lo descubriría a su mujer y yo...¿qué hago?

-Venga, Chon. Vamos al Corte Inglés y hagamos visoterapia, que están los ocho días de oro, esos que son veinte, y a ver si te peinan allí algo mejor, hermosa, que parece que vas a echar a volar...

Mañana mismo llamo a Paco. O a sus hijos. O...amenazo con arrepentirme y descubro el pastel. No hay derecho a que una persona como ella sufra.

COPLAS DE MI RÍO

2010-11-17T23:08:00.005+01:00

¡Ay, el río caminico de plata...!

Espejo pintado sobre la hierba esmeralda...

Por los cañaverales, teñidos de madrugada

inventamos veredas nuevas

entre el rocío y la escarcha.

El río fue testigo de caricias entregadas...

El aliento se hizo hoguera entre las luces del alba,

prendiendo con los suspiros

el lecho ardiente de cañas...

Y la luna, tan discreta,

sin perder su sonrisa pálida,

se sumergió en el río

y con reflejos de nacar,

cegó a las curiosas estrellas

que en su baño la escoltaban.

¡Ay el río, caminico de plata...!

Espejo pintado entre la hierba esmeralda...

La luna con las estrellas teñidas de madrugada,

van dejando las veredas

para abrazar la mañana.

HEREDERA DE LA ALHAMBRA

2010-11-07T17:26:00.009+01:00

Bueno, pues cualquier día la reclamo. Me refiero a la Ahambra de Granada porque ...¿para qué vamos a pensar en tener menos patrimonio? Las herencias, son las herencias.

Todos los bulos tienen algo para dar qué pensar porque la historia de que los que llevamos el apellido Rex, somos parte a tener en cuenta de esa herencia granadina y universal, es para pensarlo. Ha dado mucho que hablar en mi familia materna, portadores del breve apellido y ha dado también para reírnos las pocas veces que nos podemos reunir. Pensar en ello...pensamos porque somos muy poquitos.

Siempre creímos que el apellido era proviniente del vocablo "rey" según la declinación latina "rex- regis" y mira por donde, según un estudio heráldico, procedemos de una rama judía que andaba por España camuflada y harta de que le vinieran palos por todos los lados.

El bulo "lo trajo" como dije un par de entradas más abajo, el primo de mi abuelo, Nicolás Rex, ilustre escritor, poeta y artista en muchas artes porque lo mismo escribía, que pintaba que armaba un teatro en cuanto se lo proponía y en una reunión con parientes a cual más ilustre, valga la presunción, como eran José Martinez Tornel, Pedro Flores o José Planes, Nicolás averigua por Madrid, que en los jardines aledaños al Generalife, ya casi descolgada de la colina Cerro del Sol, junto a la Sabika, vivió en una modesta casa rodeada de huerta, una especie de mecenas cristiano que dio alojamiento a una hermosa muchacha hebrea huérfana para evitar que su desamparo le causase muchas más desgracias. Se llamaba Sara Rex...¿Época de los hechos? Ni idea. Mi abuelo materno era, además del mayor en la reunión, con formación, pero el menos intelectual, viudo desde los cuarenta y cuatro años, dedicado a su trabajo de recogida de pieles y sobre todo, a sus ocho hijos, no le dio mucho crédito a la supuesta herencia o no quiso hacerse ilusiones y distraerse de sus obligaciones.

La muchacha, que sirvió fielmente al hombre que la acogiera, no se casó y llevó una vida austera dedicada a sus quehaceres en los que se incluía el cuidado de los huertos con los que el cura fue ampliando, como pago (según) a sus labores de atención y cuidado de feligreses clandestinos, enfermos y simpatizantes y eso hizo que el hombre casi se metiera legalmente en el mismo Generalife.

Sara cambió su nombre por el de Micaela y aunque su recuerdo se difumina con el paso de los años, de forma ológrafa y a través de un sacerdote que le hace de confesor, lega en su ancianidad todo el patrimonio "alhambresco" a los parientes aquellos que ostentaran el apellido Rex...

Algo tuvo que haber, porque el ilustre arquitecto que devolvió todo el esplendor a la Alhambra, quitando toda la morralla arabesca exagerada que le habían ido poniendo, Don Leopoldo Torres Balbás (a cuyo hijo tuve ocasión de conocer ya octogenario aquí en Valencia) tuvo algún que otro problema con unos huertos de procedencia misteriosa. (Seguro que fue con el trozo de tierra que me correspondía y yo sin saberlo, (¡mecachis!).

Sea como sea, mi abuelo, sin un duro, declinó en favor de los parientes su parte en la cuestión de propiedad y se rió de la propuesta de abrir una investigación legal para reclamar derechos. Nicolás se desanimó y otros, desertaron de buscar caros abogados, pero...

El único que se interesó por la cosa, fue Pedro Flores, el más joven y asiduo a la tertulia aquella. Fue el único que acabó millonario, primero por su valía y después, quién sabe. Ahí sigue su familia, a los que no tengo el gusto de conocer, que viven muy bien aunque creo, que todo se lo deben si no estoy mal informada, a que son unos trabajadores incansables en sus respectivos negocios y son además grandes emprendedores sobre horizontes nuevos.

Creo que por 200 euros me sacan si tengo en el ADN algún gen hebreo...¿Qué me aconsejáis? ¿Podré reclamar todavía?

SALVAMENTO

2010-10-24T23:07:00.004+02:00

Antes de seguir explicando cómo es eso de que parte de La Alhambra "nos" pertenece a los del apellido Rex, expondré un sentimiento que ando removiendo por mi cabeza desde que sacaron de la mina chilena a los trinta y tres trabajadores que estuvieron enterrados en vida más de dos meses. Ha sido genial.

¡Qué alegría! ¡Qué trabajo y cuanta colaboración para que esas personas salieran con vida y se reunieran con sus angustiadas familias...!

Luego, paso rápidamente a pensar en la locura fanática de cualquier tipejo que casi siempre por ideología, en un arrebato sin sentido, mata a inocentes, así, porque le da la gana y truncan, ilusiones, familias, montones de circunstancias que pueden componer la existencia de cualquier individuo arrebatándole el más preciado de los dones como es la vida...

Choca. Choca todo lo que conlleva el salvamento de una vida (este verano ví cómo se movilizó un montón de gente para salvar a un señor que casi se ahoga en la playa). Choca y admira esta proeza de poner en marcha todos los artilugios posibles para que los mineros volvieran a la superficie y por tanto a sus hogares...Y luego, esas matanzas sin sentido a los que desgraciadamente nos estamos acostumbrando. O la muerte de esas pobres mujeres que dejan huérfanos marcados de por vida.

Si se mata en nombre de una religión, ¿qué dios puede ser tan malo que ordene a sus seguidores exterminar a los que no piensen cómo ellos? Si Dios es amor, no puede entenderse esas actuaciones. Si es en nombre de una idea política, ¿quién puede obligar a los que le rodean que piensen de igual forma y manera? Es como si todos tuviésemos que ser simpáticos. O ir siempre sonriendo... O vestidos de rojo... O de verde...

Bueno. No tengo nada de filósofa pero pienso esto muchas veces y aquí sí que sería bueno que todos coincidiéramos.

Luego contaré lo de la Alhambra, como digo, que cualquier día me veis metida en juicios reclamando mi propiedad y el tema es algo más alegre.

Nicolás Rex

2010-09-16T20:56:00.003+02:00

Don Nicolás Rex, primo hermano de mi abuelo materno Antonio Rex Ruiz, era un gran escritor panochista, aún sabiendo que nuestro querido dialecto murciano "el Panocho", no es sino un castellano muy rudimentario adornado de palabras entrañables aportadas por nuestros ancestros huertanos que han ido configurando una forma de decir que a los naturales de nuestra tierra nos suena a música celestial. Sobre todo cuando se vive lejos de Murcia y oímos al turista paisano que no se priva, a Dios gracias, de expresarse como le apetece.

Nicolás Rex, escribió otras cosas en castellano "formal", pero tenía una gracia haciendo rimas "panochas" que ahora lamento mucho no haber conservado ni mis primos ni yo, las que dedicaba a mi abuelo y que nunca vieron la luz. Los pequeños poemas que hacía se entremezclan con los de otros autores que se reunían en una especie de casino, bien en Espinardo o bien en mi pueblo Molina de Segura y yo no podría adjudicar ahora con certeza a cada autor las que recuerdo.

Me gusta de forma especial aquellas que decían (y que sí eran de él):

Las del moño zorongo

duermen en catre

p´a quel moño zorongo

no s´esfarate...

Y otra más castellanizada:

Esta noche no iré a verte

que mi burro se perdió...

Si oyes pisás de burro,

abre, que soy yo...

Cuando los cántitos gallan

y los ladridos perran,

tengo los tiesos tan "deos"

que hasta las tiemblas, me piernan...

¿No es precioso?

¡Ah...! Y como era muy investigador desde su época en Madrid, aseguraba en el corrillo familiar que la Alhambra de Granada, pertenecía a los de apellido Rex, que somos bien pocos...Pero esto ya lo contaré otro día con todo el misterio que encierra y cualquier día reclamo mi parte.

2010-06-13T21:15:00.000+02:00

BAILEN AMIGOS

Despierto hoy mi blog después de unos meses y me resisto a que pierda esa aureola optimista que trato de imprimir a todo lo que escribo, pero es que hay veces que una mirada a tu alrededor, hace que te apees de cualquier buen propósito y que sea de justicia hacer una concesión al pesimismo. La justa, claro

Tengo un amigo –arquitecto por más señas- que está ahora mismo en el paro más crudo que se pueda dar porque alcanza a toda su familia, pero que me dice que no le da la gana de hundirse, porque si él cae, puede que los nervios de su mujer –arquitecto también y en paro igualmente- no resistan y se apodere de ella una vieja depresión que logró vencer con mucha voluntad y ayuda.

Chapeau, para mi amigo, que no piensa en sus estrecheces y en su angustia con dos niños de corta edad, sino en la salud delicada de su esposa que ve consumirse el poco ahorro que todavía les queda después del escaso finiquito. Son universitarios, pero a él le gusta mirar atrás y pensar en tantos otros operarios que han estado a sus órdenes y que tienen un panorama peor que el suyo porque la universidad aquí poco cuenta ahora. Todos sin trabajo.

“-¿Y sabes qué hago? Cuando me levanto, bailo. Una hora de baile –me dice. Como Zorba el griego, que eso aleja los malos pensamientos y además enseño a mis pequeños a moverse al son de la música.”

Creo que quiere organizar en un bajo de unos amigos de sus padres, una especie de salón de música y que con un Karaoke que cante y baile el que quiera asistir. Sus trabajadores con preferencia y que cada uno lleve para compartir lo que le sobre o quiera, desde tomates, patatas, lechugas o lo que tengan en esas pequeñas huertas familiares, hasta esos pantalones que le quedaron cortos al hijo y las botas del que le creció el pie demasiado pronto y las dejó nuevas. Trueque puro y duro…

No lo puedo remediar, pero me emociono y no sé si ponerme triste o cantar un aleluya en honor de estas personas. Por lo pronto bailen, amigos, que como el viejo refrán dice…”El que baila y canta, su mal espanta

2010-03-15T18:12:00.008+01:00

¡Algo sin palabras, incluso a los que no nos va el ruido!

Visitando los Ninots 2010

2010-02-27T00:05:00.020+01:00

Aunque algunos muñecos eran de "color subido" para los niños, nuestros nietos se lo pasaron estupendamente en la gran exposición para votar por los que creíamos dignos de ser salvados del fuego. Yo voté por Juan Ramón Jiménez explicando a unos niños algo y donde está en primera fila Platero. Es una figura entrañable.

Mi nieto Marcos, se inclinó por salvar a Axterix y mi nieta Laura, no se decidió porque igual queria salvar a la "Novia cadáver"(genial) a una fallera que se mira a un espejo llena de realismo, a un hada mariposa, a....¡todos los muñecos! ... A Yago, como no entiende y tenía hambre, solo se arrimaba a los falsos bocadillos de las mesas de papel y cartón...¡Si lo dejamos!

Pongo algunos Ninots "autorizados" y omito los referntes a los políticos, muy buenos, pero que no me apetece nada darles publicidad a ninguno.

Y no sé cuando volveré por aquí, amigos. Cuando menos se piense, seguro, porque nunca me voy del todo. Sois todos unos blogueros estupendos y la mayoría dáis lecciones magistrales. Por mi parte os iré visitando cuando me sea posible para no "perderos" ni de vista, ni de lectura curiosa y buena siempre. Y qué decir de la fotografía..¡Estupendas!

Un fuerte abrazo. Carmen, Perlita, o Perlas del Segura o amiga siempre.

ENTONCES

2010-02-08T21:56:00.007+01:00

ENTONCES…

Si se decide volver
Si la nada se tornó en algo,
Si a pesar del olvido
Se fue capaz de recordar
Lo mejor de lo vivido,
Amordazar el hiriente decir
Ensordecer a lo que nunca se debió oír,
Si la ayuda de la mano tendida
Sirvió para evitar la recaída y sostener…
Entonces…
No perder el equilibrio por mirar atrás
En el retorno, no languidecer.
No abandonar la ruta emprendida.
Caminar sin desviar la mirada.
Evitar convertirse en estatua de sal
En el incierto camino
Saber dominar
Cómo subir, cómo bajar…
Caer y levantarse
Con los ojos vendados
Aprender a salvar a ciegas las espinos
Nunca titubear
Lograr al fin, con dura firmeza,
El propósito sabio
Que marca la existencia

(Carmen Sabater, 2010)

2010-02-03T20:47:00.007+01:00

Estimados amigos y amigas:

Hoy quisiera dedicar la publicación simplemente a reproducir el texto del Manifiesto por la Solidaridad, como ya han hecho muchos compañeros. Si lo deseáis, podeis visitar el sitio oficial en este enlace.

Un abrazo.

sábado 30 de enero de 2010
MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD. 1º ANIVERSARIO.

Hoy hace justamente un año (30 de Enero de 2009), miles de blogs en todo el mundo publicaban el Manifiesto por la Solidaridad.

Ese día, en INTERNET se escuchó un súblime canto a la igualdad y a la solidaridad con los necesitados: con los que nada tienen. El Manifiesto alcanzó la suma de más de dos millones de páginas -en español- que lo publicaban. Lo tradujimos a otras nueve lenguas. Un espiritu de entusiasmo y de alegria se apoderó de todos.

Ya ha pasado un año desde que aquel sueño nos unió a todos. El mundo no ha mejorado en ese aspecto: está peor. Por eso, desde aquí os propongo a todos hacer todos los años, cada 30 de Enero una llamada solidaria: que toda la Red se haga eco de que un buen dia, un puñado de hombres y mujeres compartieron un sueño.

Que ese sueño se extienda por todo el mundo. Que se universalice; que se tome conciencia del problema, recordándoselo al mundo todos los años. Por ello, mientras una sola persona muera de hambre en este mundo, repito, mientras un solo ser humano fallezca de desnutrición, -y este blog siga vivo-, seguiremos publicando todos los años, cada 30 de Enero, el Manifiesto por la Solidaridad.

Queda mucho por hacer, fallecen a cada instante miles de inocentes. Por ello, mantengamos este recordatorio perpetuo, como condena expresa a esa injusticia cotidiana e ignorada por los poderosos; a ese silencioso genocidio de tantos y tantos inocentes. Y hemos de hacerlo en la esperanza de que cunda esta iniciativa y que todos los años, cada 30 de Enero, Internet sea una voz unica y solidaria que sacuda las conciencias del mundo.

A continuación, el Manifiesto por la Solidaridad, tal y como se publicó hace un año. Mi sincero y profundo agradecimiento para todos los bloggers que hagan lo propio; porque lo importante son ellos, los desheredados: con ellos, por ellos y para ellos.

. . . . . . . . . . . .

"Quien mejor que Gandhi para presentar hoy, con sus propias palabras, el Manifiesto que aquí publico. Las frases que a continuación leeréis, todas ellas de Gandhi, resumen perfectamente, en mi opinión, el contenido y el espíritu de este “Manifiesto por la Solidaridad”.

“En la Tierra hay suficiente para satisfacer las necesidades de todos, pero no tanto como para satisfacer la avaricia de algunos”.

“Mañana tal vez tengamos que sentarnos frente a nuestros hijos y decirles que fuimos derrotados. Pero no podremos mirarlos a los ojos y decirles que viven así porque no nos animamos a pelear”.

"Dicen que soy héroe, yo débil, tímido, casi insignificante, si siendo como soy hice lo que hice, imagínense lo que pueden hacer todos ustedes juntos”.

Unamos, pues, todos nuestras voces. Con ese espíritu común, y justamente cuando se van a cumplir 61 años del fallecimiento de Gandhi, el autor de este blog, Cornelivs, publica el Manifiesto por la Solidaridad. Invito, pues, a todos los que compartan este mensaje solidario y así lo deseen (amigos, conocidos, lectores y demás interesados) a que lo publiquen también en sus blogs y que lo difundan a todos los medios de comunicación posibles. Me gustaría que cada blogger, cuando coloque en su blog este Manifiesto, recuerde lo que pensaba Gandhi: "Casi todo lo que realice será insignificante, pero es muy importante que lo haga" y también que “Lo más atroz de las cosas malas de la gente mala es el silencio de la gente buena”.

MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD

QUIENES SOMOS:

Los que suscribimos este manifiesto somos ciudadanos en el pleno uso de nuestros derechos civiles, y titulares de la soberanía popular, de la cual emanan los poderes del Estado.

Los firmantes nos dirigimos a todos los ciudadanos del mundo, conocedores de la situación de pobreza, hambre y enfermedad en la que se encuentra gran parte de la población humana en un momento histórico, como el actual, en el que se disponen de los suficientes medios políticos, económicos y científicos que pudieran solucionar estos problemas.

Este manifiesto tiene vocación de universalidad, y va dirigido a toda la humanidad, a cada ser humano que habita el planeta, para que tome conciencia de la terrible situación a la que se enfrentan millones de personas y de alguna manera actúe en consecuencia para terminar con esta insostenible situación. Por ello la versión original en español será traducida a diversas lenguas, pues nuestro propósito consiste en hacer oír la voz de la opinión pública en los lugares en las que se toman las decisiones políticas y económicas del mundo.

A QUIÉN NOS DIRIGIMOS:

Nos dirigimos a la clase política gobernante de nuestros países; así como a los más altos mandatarios de las Organizaciones Internacionales, tales como la Organización de las Naciones Unidas, y a los Presidentes y Gobiernos de los países más poderosos económicamente de la Tierra.

LES MANIFESTAMOS:

1.- Que este texto tiene su origen en la constatación de la extrema situación de necesidad y de hambre que sufre una gran parte de la población de la Tierra y en el desigual e injusto reparto de bienes que existe actualmente en el mundo. Entendemos que la ecuanimidad y la armonía en el mundo tienen por base el reconocimiento de la dignidad intrínseca y de los derechos iguales e inalienables de todos los miembros de la familia humana, por lo cual es inadmisible que una gran parte de la población mundial tenga que enfrentarse a una realidad tan precaria, a tal grado de injusticia y desigualdad, a tanta hambre, pobreza y desnutrición.

2.- Que consideramos que dicha situación es intrínsecamente perversa y no admisible ni moral ni éticamente, dado que todos los seres humanos nacen libres e iguales. Igualmente, tenemos presente que todos los ciudadanos del mundo tienen esos derechos desde el mismo instante de su nacimiento y no como una promesa futura cuya conquista dependa de la realidad política, social o económica de sus países.

3.- Que defendemos que es completamente injusto, inmoral y un crimen humanitario punible ante los tribunales internacionales y la Historia que, en pleno Siglo XXI, existan seres humanos que pasen hambre en el mundo, y que mueran por ello. Que es un agravante de ese crimen que, existiendo las leyes internacionales suficientes, así como los medios técnicos, económicos y científicos para corregir dicha situación, los que ejercen el poder en el mundo no lleven a cabo las acciones necesarias para solucionar lo que generaciones futuras calificarán de verdadero genocidio en el que serán culpables todos aquellos que, teniendo los medios para solucionar el problema, no los hayan empleado.

4.- Que consideramos que esta injusta situación es contraria al Derecho Natural, a los Derechos Humanos y a las normas de la más elemental ética, y entendemos que ha llegado el momento de que la voz de la opinión pública exija de sus gobernantes el final de tal estado de cosas.

5.- Que el presente manifiesto no es un manifiesto utópico; y que tampoco es un manifiesto político, ni se pretende con el mismo la instauración de un nuevo orden político o socio-económico mundial, ni ningún menoscabo del tejido empresarial, sanitario y social del mundo desarrollado, sino la más elemental justicia con los desfavorecidos.

POR TODO ELLO, EXIGIMOS A NUESTROS GOBERNANTES:

1.- La adopción de medidas inmediatas y urgentes para paliar tal situación de hambre, enfermedad y desnutrición en el tercer mundo. Consideramos que tales medidas no constituyen una utopía, sino que son perfectamente viables y posibles.

2.- Mantener el compromiso de cumplir los Objetivos del Milenio que, establecidos por Naciones Unidas en el año 2000, definen los principios a los que ha de ajustarse la actuación de los países y del sistema económico internacional para superar, con el horizonte fijado en 2015, las injusticias que aquejan a la humanidad.

3.- La realización de acciones solidarias sistemáticas con los países más desfavorecidos y que se establezca un orden lógico y humano de prioridades en la política económica, con proyectos inteligentes que creen riqueza y puestos de trabajo en los países afectados, facilitando un desarrollo sostenible y un progreso que les ayude a la consolidación de una red sanitaria, económica y social estable que haga posible el retorno a una situación de partida igualitaria.

4.- Que se tomen las medidas necesarias para que los países ricos destinen una parte de sus presupuestos a la creación de riqueza, de empresas y de fuentes de trabajo en los países afectados; así como la adopción de un acuerdo internacional, que debería subscribirse en la ONU de obligado cumplimiento para los países desarrollados.

5.- La implantación de un código ético que regule la estrategia de las empresas multinacionales, así como la eliminación de los paraísos fiscales y la aplicación de la tasa Tobin, ú otra similar, a las transacciones comerciales internacionales, que permita crear un fondo de solidaridad gestionado por Naciones Unidas.

6.- No aceptaremos simples declaraciones de principios que no se traduzcan en políticas concretas. En definitiva, APELAMOS al sentido de la generosidad y humanidad de todos, y fundamentalmente de la clase política internacional económicamente poderosa.

Desde la tierra que espera y cree firmemente en la Solidaridad que construya un mundo mejor y más justo, a 30 de enero de 2009"

LA VIEJA ESCUELA

2010-01-20T19:34:00.010+01:00

Me envió un correo hace unos días un ex-alumno. hoy respetable padre de familia con profesión sin crisis (de las pocas, creo yo) y me manifestó su pesadumbre porque no le avisaran del acto que hubo en su pueblo y del que dejé testimonio en mi entrada anterior. Era pariente del chico premiado y además nos podíamos haber visto después de casi...ni me acuerdo los años.

Me recordó una anécdota muy divertida. Aquella escuela contaba con unos alumnos de lo más inteligente que he conocido a lo largo de mi profesión . Era unitaria, tenía chicos y chicas de edades diversas y un montón de ellos. Nada de los 25 alumnos por aula como ahora más o menos.

Escribía en la pizarra tareas para cada grupo y de esa manera mientras trabajaban en ellas, yo me dedicaba a los pequeños leyendo individualmente con cada uno adelantando al que se quedaba rezagado y haciendo distintas cosas de interés, pero apenas me daban tiempo porque tenían tanto afán en saber más o terminar antes que los demás los mayorcitos, que la frase "ya he acabado" se me clavó de tal forma que temblaba cuando estos super alumnos se acercaban a mi mesa. Juro que entendían de todo y que los pocos libros que había en lo que llamábamos "la biblioteca", (unas repisas caseras) se los sabían casi de memoria.

Este chico, de unos nueve años por entonces, se acercó mientras yo atendía a un parvulito y antes que dijera nada le dije improvisando un poco harta con aquella actividad tan competitiva:

-" Cuenta las moscas que hay en clase y luego, sacas las docenas.

El chaval, que hablaba con la "z" ni se sorprendió. Lo observé un poco apenada por haberle mandado tal trabajo pero el resultado fue muy curioso. Cuando llegó a su sitio, sacó su bocadillo de nocilla y fue esparciendo aquí y allí unas migajas por encima del pupitre. En aquel recinto en plena huerta, bastante pequeño, teníamos "muuuchas" moscas porque además de los abonos orgánicos, en unos corrales cercanos había cerdos y con el calor encima, los dichosos insectos eran inquilinos constantes. El chico miraba a los cristales, al techo, pero sobre todo, a los pedacitos de pan endulzado con chocolate. Al fin, dió por resuelto el problema. Se acercó a la mesa con un gesto mitad de triunfo, mitad de tristeza y habló:

-"Ya ezta, zeñorita. He "contao" cincuenta y zeiz mozcaz, un tábano y una "bizca chiquitica"que no la cuento. Azí que zon cuatro docenaz de laz gordaz y zobran ocho y el tábano."

-¿No cuentas a la chiquitica? ¿Por qué? ¿Y cómo has notado que era bizca?

-Puez porque la he "dejao" yo. Era una avaricioza, porque habiendo "miajicaz" de pan, ze vino al bocadillo y le "dao" encima con el libro y al "ezpachurrarze" ze le han ido loz ojoz uno "pa" cada "lao" y...¡tengo una pena!...Pero ezo no ze hace...

LA TORRE DEL OBISPO

2010-01-05T22:13:00.045+01:00

Con motivo de la entrega de premios del "Primer Concurso de Relatos Cortos" sobre la emblemática Casa de la Torre Vieja, Casa del Obispo o Torre de los Moros, situada en El Paraje, término municipal de la villa de Alguazas en Murcia, fui invitada a que cerrase el acto con algunas anécdotas de ese lugar que conocí muy bien sin otro mérito, primero (que ya he repetido muchas veces) por lo a gusto que me encuentro cada vez que visito mi tierra y saben mis paisanos que no puedo negarme a ir para cuando me necesiten; segundo, porque por allí inicié mi andadura como docente y fue una ocasión estupenda para reencontrarme con antiguos alumnos, familiares y personas que formaron parte de mi día a día por entonces y me sentí muy feliz.

La Torre del Obispo, antes y después de su rehabilitación

La Torre del Obispo, de finales del siglo XII se cree, es hoy gracias al tesón y esfuerzo de una asociación conocida como "Los amigos de la Torre" sobre todo y del Ayuntamiento de la localidad, un Museo Etnológico y su mayor encanto radica en que está en el corazón de la huerta entre los ríos Segura y su afluente el Mula y que se ha tratado de conservar todo el encanto medieval de la fortaleza que un día defendiera con todo empeño, la valerosa reina doña María de Molina.

El joven ganador llamado casualmente, Vicente Torre del Castillo, de veinte años de edad, lo ha hecho con un relato titulado "La princesa mora" y cuenta, que aunque nunca se le había ocurrido presentarse a un concurso literario, la ilusión de haber sido reconocido su trabajo, le ha motivado para seguir escribiendo. Eso siempre es bueno, así que le felicité y todos le desearon lo mejor.

Distintos rincones de la Torre tras su rehabilitación.

Sobre estas líneas, el viejo mapa donde comencé mis clases de geografia hace 40 años, sala de exposiciones, y entorno actual que rodea la Torre.

La señora María, madre de mis alumnos Maruja y Joaquín, que hacía un arroz y conejo buenísimo. Presidente de la asociación Amigos de la Torre y su esposa.

El Salón de Actos comienza a llenarse, y comienza la conferencia... con humor.

El ganador del concurso Vicente Torre del Castillo, y el subdirector de la revista digital Agora, escritor y crítico literario Francisco Javier Illán.

TÉCNICA

2009-12-14T21:35:00.005+01:00

He estado visitando la casa de una amiga que, aprovechando el abaratamiento de algunas viviendas, se ha comprado un adosado coqueto y justo para los tres de familia que son. Precioso. Luego, me ha estado haciendo una demostración de lo que es hoy la domótica porque al dar una palmada, se le enciende la luz que necesita en cada lugar de la casa. Las persianas suben y bajan con solo pulsar un botoncito o con un mando a distancia y las puede detener a la altura que desee. Le habla al frigorífico y le da órdenes como si se hubieran conocido toda la vida y al horno le pide que le avise cada poco con una especie de trompetilla cuartelera para que salga todo en su punto y doradito y el horno, cumple. Hasta se ha comprado una olla a juego con todo eso que si le enseña una receta, se la tiene preparada para comer a la hora que le diga. Pura brujería que diría mi santa abuela. Ya solo faltaría que la olla también fuese al mercado a comprar y pensara cada menú con cálculo de calorías y todo.
Luego, pasa lo que pasa, que con tanto tecnicismo tenemos hasta pesadillas. Como ya he dicho alguna vez , soy muy rara soñando y ya he repetido un par de veces la angustia que me toca pasar cuando he tenido que recoger, sabe Dios de dónde, porque nunca se me queda claro, los talentos famosos que parece ser que todos hemos de tener en esta nuestra vida terrenal. Llamo por teléfono y una voz metálica me dice autoritaria: -"Si es mujer, pulse 1; si es hombre, pulse 2 y si es híbrido (¿?) pulse 3...
Una vez aclarado que soy del grupo 1, la voz me vuelve a decir: -" Para pedir salud, pulse 1; para pedir un préstamo, pulse 2 ; para pedir acertar en la lotería...línea inhabilitada"
Me preocupo...¿qué pasa si ya no hay oportunidad para pedir los famosos talentos ? ¿Con qué vamos a negociar para que nuestro juicio final nos sea provechoso? Está claro que hay que aprovechar bien los que tenemos porque ni los avances técnicos nos van a valer para lograr lo que queremos si no espabilamos.

¡¡Felices Fiestas Navideñas!!...¿Os dais cuenta de lo rápido que se va el tiempo? Y como me encuentro hoy moralista convencida...¡Negociad bien los Talentos y no los enterréis!

ALEGRÍA

2009-11-22T21:53:00.008+01:00

Amigos míos:
Hace tiempo que no vengo por aquí...Ya se sabe: Viajo, escribo, hago teatro como una aficionada más, me lo paso bien y además, cuando puedo permitírmelo, hago la vaga.

Ya hace mucho, escribi una entrada titulada "Tristeza" que tuvo muchos comentarios, unos cerca de mi forma de pensar y otros totalmente opuestos. Uno y otros fueron bien venidos y quedó claro que no pensamos todos igual. Si quereis recordar, es del dia 1 de enero de 2008 y a propósito de una chiquita de unos 18 años que quería abortar estando de cinco meses, pero su amigo y padre de la criatura que esperaba, no quiso pagar "la operación".
Llamé a ese escrito "tristeza" porque aquella escena me llenó de pena. Hoy, sin embargo, me he llenado de alegría, porque en un mercadillo medieval magnífico que se celebra en la plaza de toros de Valencia, he descubierto en una de las mesas de degustación colocadas a tal menester, a una joven madre que se reía con la avaricia de su pequeño, que se empeñaba en meterse en la boca un un gran trozo de queso. La he reconocido enseguida. Sin dejar de reirse, le ha gritado al padre de la criatura (precioso el niño, sobre el año y pico, gordo y rubiales) que estaba colocado en una de las colas de abastecimiento que suele formarse en estos casos y más si es gratis: "Miguel, que éste quiere comer más..."

Le hubiera preguntado: -¿Es éste tu pequeño al que quisiste abortar?

Pero no. No soy nada cruel. Solo le he dicho: -Vaya tragón ¿eh? Así está él...
-No lo sabe por cierto...Se come lo que le dés. Y lo ha dicho muy ufana.

¡Ay, Señor!... Solo sé que es un milagro que esa preciosidad de bebé esté comiendo en esta vida con unos padres que estoy segura que lo quieren y no dejarían que ahora le pasara nada... Luego, como Valencia tiene mucho de pueblo, sé que los dos progenitores trabajan en limpieza pública en el Ayuntamiento en distintos turnos...Trabajó bien el Angel de la Guarda.

Me he llevado una alegría tremenda...Mucha, mucha.

BUENAS ACCIONES

2009-10-04T20:34:00.006+02:00

Me río con las cosas de mi marido porque sus buenas acciones diarias son muy curiosas, por ejemplo, tira algo que no ha usado en un par de años, y al liberar los cajones o dejar algo más claro el armario ropero, siempre dice:
-¡Qué bien!... He hecho mi buena acción de hoy. Hay algo menos que estorbe en casa.
Como puede suponerse, ahí no queda la cosa, porque la ropa, no se tira. Se lleva donde la reciclan o la venden o la regalan siempre con fines benéficos. Y buena acción es para nosotros mismos, porque...¿a que nunca se encuentra un rato -casi siempre por pereza- para dejar los cajones libres de cosas inservibles?

¿Alguien se ha preguntado la utilidad que tienen las revistas que a veces se nos almacenan sobre la mesa? Prueba a llevarlas a una residencia humilde de ancianos y verás con qué ansia se las disputan para cojerlas los primeros aunque estén algo anticuadas. A unos les va hacer crucigramas, sopas de letras, sudokus etc... A otros, les chifla el horóscopo y enterarse, además, que se ha enamorado una princesa china de un torero español y que la diva de turno, ya tiene el lunar de la comisura de su preciosa boca en la ceja de tanto estirarse la piel.
También en esas mismas residencias, se es bien recibido al que va a escuchar al pobre señor solitario con ganas de hablar y contar sus batallitas o a la anciana que no para de contar los muchos pretendientes que tuvo cuando era joven y guapa. O se echa una partidita de bingo con algún grupo por el mero placer de hacer algo distinto. Pasar el rato y hacer que esas cabezas no estén en un mutis sempiterno.
Esto vale igual para el que es creyente como para el que no lo es, pero como yo pertenezco a los primeros y sé que Dios no tiene el mismo rasero que usamos los terrenales, estoy segura de que lo apunta todo y como decía a punto de morir, el viejo profesor Tierno Galván, sería bueno, "si Él existe, que tuviera en cuenta todo lo que se hizo por los demás". Además, la satisfacción ya es un premio grande.

OGROS

2009-09-20T18:19:00.016+02:00

En el blog "La maldición de Capistrano", hablaba desde esa su cueva, mi admirado señor De la Vega sobre el cuento de la Caperucita entre otros y decía poco más o menos, lo que cambian las versiones. A veces esos cuentos no tenían nada de infantiles y sus autores no tenían empacho en relatar las maldades de sus protagonistas y de todos aquellos que los rodeaban. El servir en bandeja los despojos del ladino lobo a nuestra inocente y desobediente niña, o la alusión a la abuelita destripada por tan maligno animal, o cómo en otra historia, la bella Rapuncel no era más que una lasciva de mucho cuidado a la que hubo que encerrar en la torre como purga por sus casquivanas veleidades, nos da idea de que no somos ahora mucho más malos en nuestra inventiva que aquellos retorcidos y famosos recopiladores y autores de cuentos"infantiles".

Luego pasa, lo que pasa y es que ni de lejos podemos ver a una madrastra porque de antemano ya sabemos que es una malvada mujerzuela capaz de hacer embutido con sus desgraciados hijastros por poner un ejemplo. Personajes maltratados.

Mi nieta -de cinco años- nos llegó diciendo que la tía de su mejor amiguita, tenía un novio que era ...¡un ogro!
-¿Cómo es eso, hija? -quisimos saber.
-Es muy grande, "abueli" y tiene un solo ojo enorme blanco y una boca grande, grande, también...Seguro que es malo.
¡Ya estamos con los poderes maléficos de la propaganda "cuentil"...!

Como puede suponerse, mi curiosidad se disparó. Conozco muy bien a las protagonistas de la historia, lo mismo a la amiga de mi nieta y también a la tía, una encantadora señorita, algo marcada porque debe andar por los cuarenta y tantos, soltera hasta lo que yo sabía y que solía dejar a sus sobrinitos en el colegio aprovechando la cercanía a su trabajo y a su horario. Muy sociable y simpática...¿Un ogro? ¡Santo cielo! Encima de tener el arroz algo pasado, va y se conquista a un ogro...¡Pobrecita!

Esperé la hora de recogida de niños algo impaciente, lo confieso. Llegué pronto pero mereció la pena. Ella llegó acompañada de su ogro particular. A golpe de vista, tamaño de ogro, total. Un ogro encorbatado e impoluto que miraba embobado a su acompañante, con sonrisa justa de medio bies. Se veía flechado por la ilusión y correspondí desde lejos al saludo amable de la chica sin dejar de observar -con disimulo, eso sí- a su acompañante. Luego, se acercaron...y me lo presentó y menos mal que sin la presencia de mi nieta porque obviamente, la criatura, no lo vería como yo. El hombre, de casi dos metros...era tuerto, pero hasta el parche del ojo, le daba un aire...Bueno, muy bien. Sobresaliente alto. No llegaría a matrícula de honor por culpa de ese ojo ausente, pero casi. Algo así como una mezcla de Jhon Wayne en su mejor época y de Hugh Jackman en la actual...

¿Qué le digo a mi nieta? -Mira, nena, un señor tuerto, no tiene que ser un ogro forzosamente y la boca de este señor, no es grande, hija. Es una boca justa, sonriente y felíz de dentadura natural impoluta o que no baja de los treinta mil euros, que también es buena señal...

Mejor parche, interesante, incitador a la curiosidad, para saber qué escondida e interesante historia se esconde detrás, que un ojo de cristal, inerte y siempre padeciendo de admiración y sorpresa bobalicona y eterna (el ojo falso, claro.)

Ya me enteraré de cómo se han conocido...(¡Vivo sin vivir en mí!) Y me alegro por la tía de la amiguita de mi nieta y en cuanto tenga ocasión y sin su Adonis tuerto delante, la felicitaré sincera y efusivamente en su alegría que se le sale por los poros y con razón. Seguro que me cuenta...

Voy a inventarme alguna historia sobre ogros que cautive a mis nietos a ver si de una vez por todas aplasto el maleficio sobre estos personajes. No hay derecho a maltratar a estos seres y sus derivados...

ADIOS, CARONTE

2009-09-11T19:19:00.016+02:00

Caronte, el caballo frisón, el del porte señorial e imponente, se ha muerto. Tengo clavadas las palabras de mi hija, su dueña, tan dentro que aún no he podido reaccionar.

" Yo llevé a mi caballo al hospital con mucha esperanza y solo me han devuelto una trenza de su preciosa crín que le hice ayer y que aún olía a su gel, la cabezada y las espuelas..."

La avisaron para que acudiera con prisa a la cuadra, porque se había hinchado mucho y no había querido comer. Cuando llegó, el pobre le acercó su cabezota y la descansó en su pecho buscando el amparo y la caricia de quien tanto lo quería y aún tuvo fuerzas para rozar con su belfo temblón la mejilla del ama en un beso de despedida. Allí estaba con una gota de lágrima ambarina en sus enormes ojos de azabache y se dejó llevar sumiso, como lo era con ella, hasta la caravana que lo había de conducir hacia dónde se suponía iban a encontrarle remedio, pero no llegó vivo y se perdieron en nada las dos horas de ansia y de viaje. Un cólico fulminante.

Era un bebé: solo seis años de nada y tres en poder de mi hija. ¡Con lo felíz que se sentía con él, que todos sus males se le pasaban! Desde que tenía cinco años, todo era pedir un caballo "aunque fuera pequeñito"...Y ¿quién le razonaba a una niña del lujo que suponía y más para alguien sin lugar fijo dónde vivir? Primero fue un caballo grande de cartón y después una hucha, siempre improductiva y estéril, que nunca lograría el fín para el que nació y cuando al final lo logra...solo por tres años.

Hace quince días estuvieron en un espectáculo donde se lucieron con su fantástica doma los dos y en otro momento de la misma exhibición, en un número a oscuras, los espectadores solo podían ver los artísticos movimientos de Caronte por las luces colocadas en sus patas y su crin. A mi hija, la felicidad por los aplausos, se le salía por la piel aunque ella no se viera hasta el final cuando las luces se dieron. Todo ello hecho de forma altruista.

Hay cosas peores, le decimos y se dice a sí misma buscando el consuelo. El llanto y el sufrimiento humano, la amargura de un niño, una desgracia familiar, eso es lo más terrible, pero Caronte vino a taponar otra amargura en ella, terrible también y fue una terapia y un bálsamo eficaz para su curación. Por eso todo lo queríamos aunque los que no conocen a los animales no lo entenderán nunca.

Yo he querido ofrecer esta elegía en prosa a nuestro gran amigo. Al peluche gigantón como de terciopelo negro que tenía un corazón dócil de algodón y melaza. Al único besucón de su especie que parecía entender y que ya estará por los infinitos prados de algún cielo maravilloso, llenos de amapolas y margaritas silvestres por las que tanto le gustaba galopar y seguro, que enviando un soplo reparador para la pena de su ama que tanto lo necesita... Ella y todos nosotros los que sabemos de su dolor.

DE VUELTA

2009-09-08T22:04:00.010+02:00

No se me han acabado las vacaciones, no. Las mías, desde la jubilación, son eternas y solo trabjo en aquello en lo que he de implicarme a gusto porque eso de estar ocioso, no me va, pero es una gozada no estar pendiente de horarios, de organizaciones estrictas, de responsabilidades más o menos peliagudas y de rendir cuentas a alguien que siempre,o casi sempre, va encontrar un "pero" en la perfección porque de lo contrario no sería el jefe.

Lo peor es que la jubilación, viene marcada por el paso indefectible del tiempo. Aparece alguna que otra "gotera" y al subir las cuestas, llegas casi de las últimas...Vaya...¡sorpresa! Pero si estoy muy bien ¿a qué se debe eso? ¡Je, je...! No sé si me ha parecido oír una risilla maliciosa.

Pues a los más jóvenes os digo, que deseo de corazón que tengáis un buen trabajo,duradero y fuera de crisis, es decir bien remunerado y ¡cómo no!, que lleguéis a estas otras vacaciones desde donde se nota pasar el tiempo con la placidez con que se notan las caricias.

Y para los más curiosos o sensibles que me siguieron en la última entrada, os diré que el jilguero descolorido y descarado que tuvimos dieciocho días en casa...Se fue. Voló glorioso por su cuenta el muy ingrato y ni un pio de agradecimiento después de darle de comer en nuestra mano. Un descuido mío por abrir las ventanas de mi cuarto de par en par sin acordarme de la naturaleza de mi invitado, confiada en exceso en que su agradecimiento pajaruno sería más fuerte que sus ganas de volar alto y lejos...¡Yo que soñaba para él un entorno verde y florido por los cauces del Turia! Y es que, no es por disculparlo, pero pienso que tenía complejo con eso de ser mitad jilguero y mitad gorrión. No cantaba como aquellos y, encima, sacó la picardía absoluta de su otra mitad como pájaro vulgar. Eso le salva para disculparlo -solo un poco- y que siga en mi recuerdo, porque de lo contrario...¡qué corcho! ¿Pues no que me estoy emocionando por un pequeño pajarico?

SUPERVIVENCIA

2009-07-04T21:49:00.004+02:00

Por estas fechas siempre aparece algún pajarillo caído del nido en la terraza de mi casa de la playa.

Empieza entonces la aventura de toda mi familia para ver qué se hace con el pobre, en las condiciones que está, las posibilidades que tiene de sobrevivir, si puede volar pronto, si se ha roto algo, pero sobre todo, quitarlo cuanto antes de donde haya caído porque puede que Nerón, el gato gordo que se hospeda en mi casa los veranos sin ningún permiso, se lo zampe en cuanto lo vea. No sería la primera vez que se traga al indefenso que se cayó del árbol o se atrevió con la prueba de intentar un vuelo tempranero sin la ayuda de sus papás. Sé que es la cadena de la supervivencia, pero en cuanto veo plumas en el suelo de la terraza, odio a Nerón.

No tenemos mucho éxito en esto de los pajarillos culones porque rara vez sobreviven aunque los cuidemos con esmero y mi hija, la bióloga que ya conocéis, se empeñe hasta en pasar la noche en duerme-vela cerca de la cajita de zapatos agujereada donde alojamos a los chiquitines; allí a su lado por si hubiera que acomodarlo en el improvisado nido de algodón y gasas que les fabricamos. En cuanto se descuida en la vigilia, levanta la tapa de la caja y allí está el inquilino tieso y seco como un pergamino.

Pero este año, la cosa va teniendo otro cariz. Todo depende en las ganas de vivir que se tenga, está claro y es el caso, que el pájaro de turno que nos ha caído, ante el consiguiente disgusto por si la historia era la conocida, ha resultado de un descaro prodigioso y dice que se muera otro en su lugar.

Primero, no es un gorrión corriente. Parece un jilguero porque las pocas plumas que tiene por las alitas, son algo coloreadas. Cuando lo cogió mi hijo, detrás de una maceta grande que hubo que mover, abrió el pico y chilló amenazante como si se fuera a tragar la mano y después de unas horas de timidez pajaruna, puesto de patas en mi dedo, nos miró a los concurrentes como desafiando a ver quien era más insolente.

-¡Qué pena que mañana esté muerto con lo bonico que es…!- dije con pena…

¿Muerto? Esta vez fui yo la que me llevé la sorpresa al abrir la caja, al ver cómo el pequeñajo se quedaba observándome a ver qué iba a hacerle.

De momento, le encanta picotear las sopas de pan en mi mano y me he atrevido ayer por la noche a ponerle unas pocas de ellas remojadas con una chispa de vino dulce….¿Por qué? No lo sé. Lo hacía mi abuela con las caverneras (jilgueros) para que les diera vigor. Será un disparate y tendré que comprarle una comida convencional si se empeña en seguir viviendo.

Toca pensar. Dejarlo enjaulado, ni hablar. Puede que en cuanto su agilidad volandera sea firme y deje comer en nuestras manos, lo llevemos al parque del río muy lejos de Nerón, desde luego, y allí lo lancemos al árbol más frondoso a disfrutar con la suerte de su supervivencia aunque se quede sin ver los anuncios de la tele que le encantan…Sé que lo vamos a sentir…

PAREJAS

2009-06-28T23:20:00.005+02:00

Mi amiga anda ya bien entrada en años de edad y en matrimonio. Casi cuarenta de buen casamiento. Me sorprendió el otro día explicándome que su "pareja" y ella tenían decidido hacer un viaje a la islas griegas. Pregunté, porque paso tiempo sin saber nada de ella (y hoy nunca se sabe):
-Oye.. ¿qué es eso de mi "pareja"? ¿Con quién te vas de viaje?
-¡Qué bobada! ¡Pues con mi marido! ¿Con quién iba a ir?
-Ah...

No me gusta la palabra PAREJA referida a la unión de personas. Me suena a dos calcetines, a par de guantes, a idénticas bailarinas de porcelana sobre la estantería o, referido a animales, a esos perritos que se encuentran buenamente en la desgracia del abandono y copulan sin más afecto que el del instinto para luego volver a arrastrar su soledad de amargura por los caminos.

Se ha puesto de moda esa forma de calificar a una persona que vive junto a otra y ya se aplica sin más. Una moda, como digo. Me gusta mucho más el término COMPAÑERO/A. En el término "pareja", solo veo la contabilidad del número par, el dígito del dos sin alma...Pero en la palabra compañero/a, aplicada a dos que viven juntos o están próximos, veo la camaradería del que comparte, del que se ayuda, del que intercambia afecto, cariño y hasta llega al sacrificio por el otro que decide ir por los mismos derroteros de esa persona que quiere y complementa.

Cuando en el mundo gay han luchado por el reconocimiento de que se les llame "matrimonio" con o sin razones, ahora vamos los que ya lo somos y muchos, cambian y se llaman "pareja"...No entiendo la originalidad.

VOLANDO LEJOS

2009-06-14T22:06:00.010+02:00

Volando lejos

Ayer lo que fue canción de cuna
hoy es lejanía de mi regazo.
Besos ahogados de pena.
Y lo noto…
¡Tan reciente… tan cercano…!

-“Volveré pronto” -me dijo.
Pero voló con las mariposas
que creía inalcanzables,
Peinó los bucles de las nubes viajeras.
Coloreó a pinceladas
los destellos hirientes de las estrellas.
Y fue llenando su equipaje
de todo lo que había soñado…
¡Tan ligero… tan pesado…!

Ya no volvió.
Aparece, se asoma, se ríe…
Cuenta cosas entre el beso y el adiós
y vuelve a jurar prontos regresos,
creyéndose sus engaños.
Y entre las brumas del tiempo,
en un retorno al pasado,
vuelvo a inventarla pequeña
y la mezo entre mis brazos.
Y me encadeno feliz al recuerdo…
¡Tan real...tan lejano…!

LA GITANILLA

2009-05-31T18:13:00.007+02:00

Susi es una gitanilla que tiene diez años pero que no aparenta más de ocho por lo menuda que es. Lleva una falda -¡pobre modelo de feria!- que casi le llega a los tobillos y siempre me dice que así parece “más grande”.

Susi se ha acostumbrado en este tiempo de bonanza por Valencia, y cuando no hay cole, a ponerse al lado del autobús turístico al pie del Miguelete y mientras su abuela ofrece romero a cambio de la voluntad en monedas, ella se marca unos meneos con la falda y los brazos, que atraen la curiosidad de los visitantes a la tierra extranjeros o no. Gracia no le falta y así va complementando muy bien “el negocio familiar”.

Cuando la he visto hoy, sus ojillos de arbequina, estaban puestos en la pastelería de enfrente y allá que se ha ido sin más para saludar a nuestro vecino, el arquitecto joven que tiene su estudio debajo de mi casa. Alguna vez que otra, el chico se da el gustazo de tomar a media mañana como tentempié un merengue colosal que paladea y repaladea como si fuera el último que fuera a comerse…(¡Ay el merengue…! Vicio sublime de lo que seguro está hecho el Cielo. A mi también me encanta.)

El horno viejo de Sta. Catalina hace los mejores merengues de Valencia, sobre todo, uno descomunal con forma de cisne que lleva en su interior un corazón de crema tostada y cabello de ángel. Susi no se ha parado:

- ¡Vaya, don Pedro!...Se le van a caer los dientes con el dulce…

-Venga, Susi…¿Quieres uno?- Ha dicho por respuesta el arquitecto que no puede evitar que la chiquilla le caiga muy bien.- Está de muerte.

-¿Yo…? ¡Cheee!...Pero si le digo que se caen los dientes. No…Si acaso me compras –siempre acaba tuteando y sin parecer que piensa rápido- una napolitana de jamón y queso porque tengo el estómago dando gritos.

-Pues venga. Una napolitana para la bailaora, por favor – ha dicho el chico a la dependienta- que tiene que reponer fuerzas.

-El caso es que…

-Susi, no me líes. Cómete eso y lárgate con tu abuela.

-Pues eso, mi yaya. La pobre tampoco ha comío ná desde que s’ha levantao…”

-¿Y…?

-Pues… que pierde la vida por el merengue, don Pedro.

El arquitecto no puede evitar el sonreírse como todos los que somos testigos privilegiados del diálogo.

-O sea, que hoy me vas a sablear, ¿no? Venga, un merengue para la yaya, por favor.

-Que sea de los grandes, que tiene muncho hambre la pobre…Los del pato -pide sin recato alguno.

-Pero…¿y los dientes de tu abuela? ¿Y si se le caen?

-¿Mi yaya? ¿La has visto bien, che? Pero, ¡si no tiene ni uno…! A ella no se le caen ya…

Y rápidamente ha añadido mientras recogía el precioso dulce con forma de cisne:

-Y dame dos cucharillas…Por si se empeña en que yo lo pruebe, ¿sabes?

-Claro…

LA TENTACIÓN

2009-05-21T17:24:00.008+02:00

Esta mañana, bien temprano, me he cogido el carrito de compra y me he ido al supermercado porque tenía la nevera en crisis total.

Al pasar por un establecimiento de dermoestética que tiene para mí un atractivo imposible de definir, me he detenido para ver esas pócimas milagrosas de última generación que aseguran que nos van a dejar la cara tan tersa como cuando éramos unos bebés. No puedo evitarlo porque, aunque soy fiel a mis cremas de siempre que me mantienen y que están al alcance de cualquier bolsillo medio y sensato, esas cajitas coloreadas con la suavidad del satén, con sus mejunjes tentadores asomando en la propaganda como si fueran el bálsamo de Fierabrás...¡Ay :Me enganchan. Además, había en el escaparate un cartel que decía: "Hoy, jueves, la dermatóloga y esteticién Doña Fulanita de Tal...(es muy conocida, puedo asegurarlo) le atenderá gratuita y personalmente"

No he podido resistir. Me he dado cuenta de que soy más débil y vulnerable de lo que me creía y mi carro, la compra y yo hemos pasado al interior. Confieso que me he sentido una maruja total. Casi sin pintar, solo me faltaban unos rulos en el pelo y un delantal, pero...¿qué podía perder ante la tentación y el ahorro de la consulta?

La dermatóloga esteticista era una señora como de mi edad, -algo más jóven puede- y de no llevar una capa de maquillaje muy bien puesta y camuflada, se le hubieran visto las mismas arrugas impertinentes que yo tengo.

Se ha puesto detrás de una descomunal lupa de un montón de aumentos y me la ha colocado sobre la cara. Claro, así, me debía ver cada poro como un cráter volcánico que daría miedo y de pronto, ha puesto cara de susto y ha exclamado: -¡Por Dios...! ¡No toma usted nada de NANOSOMAS...!

-Oiga yo...- le he dicho con mucho sentimiento de culpabilidad- Si tengo algo malo en la piel, pues, por favor, dígamelo porque yo soy valiente y si tengo que preparar a mi familia con alguna mala noticia...

-No se lo tome usted a broma, criatura...(lo del "criatura", ha hecho que me animara). Tiene usted una piel muy buena para ser tratada debidamente y así retrasar las marcas que el tiempo, inevitablemente, dejará en su rostro, pero ha de ponerse manos a la obra. Estamos a tiempo.
-¿Con las nanosomas? Oiga - me he atrevido- yo tomo isoflavonas que me vienen con la leche que tomo y el calcio y...
-Nada, nada...
-Pero, de verdad, que me encuentro bien con las isoflavonas -he recalcado oliéndome el plan de la señora.
Se ha metido hasta la trastienda y ha venido con dos cajitas y un envase algo más grande que contenía un tónico.

Viéndola explicándo la bondad de aquellas cremas, me he entretenido mirándola y a punto he estado de pedirle el maquillaje que llevaba puesto que ese sí que tenía buena acción de camuflaje. No lo he hecho y menos mal porque para acabar pronto, he salido de allí con sesenta euros menos en mi cartera -precio de crisis también, decía- y con un tremendo remordimiento atenuado porque no he comprado el dichoso maquillaje. Claro que, ¿y si las nanosomas se ausentan para siempre de mi piel y me quedo como la bruja de Blanca Nieves?

A mi marido le he dicho lo cara que está la vida y cómo ha subido todo y hasta fin de mes, voy a ver si estrujo el congelador y lo apuro bien apurado antes de volver al súper. Tengo que amortizar los sesenta euros y como me vea una arruga nueva...¡se va a enterar la esteticien esa!

Meditación

2009-05-09T17:42:00.009+02:00

El otro día me decidí a meditar según nos enseñaba Hada Saltarina desde su blog Espiritualidad, Tarot y Meditación y confieso que me sentí relajada, tranquila, aunque no creo que lo hiciera del todo bien. Se trataba del recogimiento de las luces, del que ya había oido algo, según el CHACRA o CHAKRA, muy interesante y que es una experiencia por lo menos, curiosa de la que se puede sacar efectos beneficiosos.
Luego, lo comenté en mi grupo de Pilates y dos compañeras, me rogaron que hiciésemos alguna sesión conjunta y me pareció algo simpático el hacerlo dado el interés que mostraron.

Si no salió como me hubiera gustado, según una de mis acompañantes, porque había mucha luz...No lo sé y como todo se difunde, ayer ya me vinieron a decir "seis adeptas" que querían saber de la experiencia y que no había derecho a que organizásemos "esas cosas" a espaldas de las demás...(¡!)

Les conté que no había sido nada organizado, que surgió...y me disculpé. Así que nueva sesión de meditación. Siete mujeres en total, cada una aportando sus "saberes"...La entendida, traía unas velitas que encendió y dejó casi a oscuras la salita de nustra gimnasia. Esas velas, se reflejaban en el gran espejo de la pared donde practican un grupo de baile cuando les toca y aquella estancia tenía un aspecto fantasmagórico. Dispuso otra, que nos colocásemos en círculo y yo obedecía..¡cualquiera decía nada! Y además, no sé si eso es muy ortodoxo, se puso una música de fondo de la extraordinaria Enya, suave, y que dejó el ambiente muy "propicio". Seguí sin decir nada. No entiendo, pero si alguien nos hubiera visto, aquello más bien parecía que íbamos a tener una sesión de espiritismo.

Ya en esa disposición, una de mis acompañantes, explicó de qué iba y la verdad sea dicha, lo hacía muy bien, pero al ratito alguien hizo: "Ammm..." que decía que se hacía en Yoga. Protesta de la "directora":
-¡Haz el favor de no interrumpir...!
Contestación de la "yoguista":
-Oye, que tu no eres quién para mandarme callar...Luego supe que eran hermanas.
Silencio. Concentración. Dos minutos más tarde:
-Me estoy haciendo pis. Lo siento, pero o encendemos la luz o me dais una velita porque puedo darme una leche y matarme si me caigo...

En general, las demás estaban muy centradas en lo que hacían. Un consuelo, porque después dijeron lo bien que se sentían y de cómo su aislamiento fue un bálsamo de paz. Pero el colofón, creo que me va a quitar las ganas de meditar en comandita porque cuando ya se lograba un ambiente más o menos de relajación, al final...¡¡Potoplof!!...Una de las meditadoras, se dió un castañazo contra el espejo que si lo rompe, hubiera ocurrido una desgracia de las grandes...¡Se había dormido! Y además, su vecina de corro, nos contó por bajines ¡¡que hasta había roncado!!

¡Qué susto, madre mía! ¿Es normal esto? A ver Hadita, manifiéstate y explica...

¡HOLA AMIG@S!

2009-04-27T20:41:00.008+02:00

No hay mayor alegría
que la de volver a donde se desea...

No existe mayor satisfacción
que la del reencuentro anhelado...

Abril se me va cayendo en el calendario y me ha dejado mis fechas preferidas, el regalo de efemérides entrañables.

Celebré el cumpleaños de mi hijo, que se me va escapando en pos de sus nuevos intereses con la misma suavidad que se eleva la espuma. Es natural. Su solicitud es la misma, pero obligado a espaciarla. Su profesión es de mucha dedicación y ahora, encima, anda ampliando con más estudios y planificando horizontes de emancipación...

Celebré el santo de mi segundo nieto Marcos, que ya pronuncia nuestros nombres bien y que juega a ser mayor queriendo correr sin darme la mano. Ya sube solo al tobogán "grande" y ayuda, con sus tres años de edad, a que su hermanito Yago, de uno, no pierda el equilibrio en su empeño por andar. Luego,la hermanita mayor, Laura, de cinco años que se pone nerviosa cuando nos recibe, deseando demostrarnos que lee más rápida que la última vez que la vimos y que ya ha memorizado un nuevo poema de los que yo les dedico.

Y...mi cumpleaños ayer día 26. ¡Qué velocidad llevan los días! Estoy muy bien y espero que esto dure y que Dios nos siga manteniendo. Sé que me lo deseais... Yo os envío todo mi agradecimiento.

También presenté, por fín, mi novela "La casa del Canónigo" ¡Lleno el salón de actos...! Caras muy conocidas de paisanos a los que hacía mil años que no veía y otras muchas que me quisieron conocer. Algunos escritores amigos, familia, ex-alumnos y alegría de saber, que muchos de los que ya la han leído, se han pasado ratos divertidos... Satisfacción gordísima, amigos.

¡Muchos besos a todos!

ADIOS

2009-01-23T20:40:00.003+01:00

Mis queridos amigos:

De nuevo me tomo una vacación que no sé de cuanto tiempo será. A veces el trabajo se amontona y siempre pienso lo mismo: No sé cómo se aburre la gente.

Seguiré, de vez en cuando, leyendo vuestras entradas porque eso me encanta, tened la seguridad, pero no sé si podré comentaros y, allá por abril, volveremos a "vernos", si Dios quiere. Mientras, os deseo lo mejor con unos pensamientos sentidos y que como poema, de los que surgen, a mi me vale aunque la métrica, es lo de menos.

No me gusta el miedo que origina la soledad.
No quiero la frialdad de unas manos vacías.
No deseo la caricia del roce sin afecto,
el oido que no escucha la pena ni el lamento,
el paso sobre la angustia y el dolor ajeno...

No me gusta ver miradas cubiertas de inviernos.
No quiero la huella que mancilla la inocencia.
No deseo promesas abandonadas al viento,
la ley disoluta que justifican los necios y,
la muerte acallada de los más indefensos.

Un fuerte abrazo.

casarex@hotmail.com

EJEMPLO ANIMAL

2009-01-13T23:44:00.009+01:00

A veces los animales nos sorprenden. He visto un vídeo en el que un perrito, quería sacar a otro de una autopista donde los automóviles no dejaban de pasar a gran velocidad. El animal arrastraba con sus patas a su compañero de caminos, hasta lograr dejarlo en la cuneta fuera del alcance de los vehículos. Desgraciadamente, él ignoraba que su amigo, ya estaba muerto...

Nos sorprenden a muchos estas cosas, sobre todo, cuando vemos a nuestro alrededor lo impasibles que podemos quedarnos ante el sufrimiento ajeno. Ahora animal, y casi siempre, humano.

Las escenas de niños heridos y sin amparo, de ancianos arrastrándose, de padres llorando...¿Cómo hacer para que esto ya no dure más ni se repita? A los que empezaron contiendas, a los que respondieron, a los que sabían, pero no hicieron nada para evitar males mayores...¿Cómo se les enseña a mantener una PAZ duradera?

Ni siquiera se llega a tener la grandeza de ese pequeño perro tratando de salvar una vida.

GRIPE

2009-01-11T15:45:00.006+01:00

Tenemos la costumbre de llamar gripe a cualquier catarro que nos llega con alguna décima de fiebre y con un taponamiento de narices que nos hace hablar como si lleváramos en la boca una sordina, pero no. La gripe es otra cosa. Hacía más de cincuenta años que pasé una y recuerdo que me sentí morir. Era una niña de nueve o diez años, mi padre acababa de fallecer y nadie me hacía caso, salvo el rato en que recuerdo cómo me aliviaba el regazo de mi madre. Poco rato, la verdad. Aquello, creo que me inmunizó y no había vuelto a sufrir ninguna hasta ahora, que en la madrugada del día siete,se apoderó de mi y casi no lo cuento. Me levanté para vomitar y ya noté cómo me dolía todo el cuerpo. ¡Hasta los lóbulos de las orejas, sin exagerar, me dolían! Creía que iba a tener paperas, pero no, era la gripe.
Mi médico de vacaciones pero un sobrino mío que también lo es, me dijo seriamente, que como siguiera vomitando, tendría que hospitalizarme y ponerme un gotero de alimento e hidratación...¡Qué cosas! Un día comiendo turrón y otro, con una fiebre hasta las nubes.
Vino a verme mi prima Asunción que andaba saliente de vacaciones y casi no pude hablarle, pero me alivió notar su mano fresquita sobre mi frente. Luego, no perdió oportunidad:
-¡Qué bien sabes, en la camita, con el frío que hace...!
Hasta ahí bien, pero luego añadió:
-A ver si te pintas, hijica, porque....¡estás más fea tan pajiza!
Solo tuve fuerzas para decirle:
-He perdido tres o cuatro kilos, prima...
Y es que los mantecados y el cocido de pelotas, se le han notado un poco en las caderas. Fui un poco mala en mi dolor.

Hasta creo que estuve delirando anteayer noche, según mi marido. Era tanta la fiebre que solo tenía en la cabeza los golpes de las bielas de los antíguos trenes y, además, casi ininteligible, estuve cantando La Marsellesa. No sé explicarlo, pero ese precioso himno, bien silbado o así, mascullado, aflora a mis labios cuando me cabreo, (de tarde en tarde) o cuando la calentura hace presa en mí...Un caso atávico, seguro. De haber tenido otra vida, me decapitarían en la guillotina porque no tiene otra explicación.

Estoy mejor, pero aún no salgo. Muchas gracias. Y que mis seguidores de Saint Pierre de Bigorre no se me molesten por lo de La Marsellesa, que me gusta mucho...¿Qué le voy a hacer?

PORCIA.- Tercera parte

2008-12-20T23:56:00.007+01:00

Queridos amigos:

Os dejo,junto a la tercera parte y final de PORCIA, mi mejor deseo de felicidad. Vamos a dejar atrás los ratos malos que nos haya podido traer este 2008 que se despide y abracemos con esperanza este 2009 que ya mismo nos llega.

Sé que mi relato ha sido algo largo, pero una vez iniciado, me animaron muchos de vosotros a que continuase y no lo dejara sin final. Espero que como llegan vacaciones,pues podáis estar más tiempo ante el ordenador y así que lo acabéis.
No dejad de visitar a VICTOR ROCCO, un bloguero, muy sencillo en formas pero buen escritor y con sensibilidad que lo está pasando mal...¿Cómo se puede ayudar en estos casos? La palabra, a veces, hace grandes remiendos en los agujeros de la pena. Lo decía mi abuela y es de fácil aplicación.
¡¡Muchas Felicidades a tod@s!!

(Continuación)

Claro que...tendría que acostumbrarse a llevar apreturas de corsé. La cinturilla de la faja era posible que ahora la notara con algo de incomodidad asociada a la rigidez de las pequeñas ballenas. Al girarse, intentaba hacerlo muy despacito, porque esas mismas ballenas, parecían no obedecer y se quedaran inmóviles imponiendo un eje vertical a sus caderas. Tampoco era para descuidarse con el bonito sostén de raso que le había dibujado la preciosa silueta...¿Necesitaría una talla más como había apuntado la impertinente dependienta? ¿La cuarenta tal vez? Se quitó aquella idea de la cabeza como si se tratase de un mal pensamiento y siguió satisfecha su camino balanceándose sobre los elegantes tacones de aguja.

Pero el caso era que poco a poco, entre la sujeción de los omóplatos con los tirantes cruzados, la espaldilla rígida, el aro metálico y el relleno de copas, comenzó a notar un tremendo malestar con cada paso que daba que la iba llevando al martirio más terrible. La opresión de aquella prenda de lazos tensados clavándose en la carne, fueron cada vez más molestos hasta parecer unos cilicios de penitencia.

Tuvo que aspirar profundamente tres o cuatro veces porque parecía que el aire no le llegaba bien a los pulmones y cada vez que lo hacía, al ensanchar el tórax, un pequeño sonido a descosidos, le decía que algo se estaba rompiendo por sus prendas interiores o eran las venas de su pecho que reventaban. La respiración se le hizo jadeante y comenzó a sudar. La vista se le fue nublando y la saliva huyó de su boca. Todo lo que notaba eran flagelos incrustados en su piel.

Tan mal se encontraba en unos minutos, que se sintió morir. -Tengo que llegar hasta el coche...- se dijo – Tengo que desnudarme antes de que muera en la calle...” Pero cada vez le parecía estar más lejos del lugar donde había aparcado y de no llegar nunca.

La feliz idea de buscar la clínica de su amigo que le quedaba mas cerca que su vehículo, le dio ánimos para seguir andando. Marcos era como su hermano, y aunque ahora solo se veían cuando pasaba por su casa para visitar a Lucía, que era su madre y que seguía siendo la cocinera de la casa, era su amigo del alma.

Lucía, que había tenido un desliz en las fiestas de su pueblo, encontró en Don Catón y su esposa un amparo a su preñez y posterior maternidad que le hizo poder criar a su pequeño con todas las comodidades de un hogar feliz aunque tuviera que ceder con ello algún que otro derecho sobre su hijo.

-Se llamará Marco Bruto – dijo don Catón cuando nació el niño, tajante y emocionado, ante la idea de que iba a formar en su casa todo un cuadro de aristocracia imperial romana.

-Nada de Bruto – intervino su esposa que algo sabía de historia – que era un desagradecido para el César...Y además se casó con Porcia y, francamente, no quiero que las cosas se repitan...Le llamaremos Marcos, que se parece al primer nombre pero nada más.

Y con esa obsesión, cuando los niños casi de una misma edad empezaron a salir de la infancia, ya se encargó de convencer a su marido para que Marcos se fuera a un buen colegio interno y durante las vacaciones, Porcia con sus papás al Balneario de Archena en navidades y a La Manga del Mar Menor en verano.

-Quédate, Lucía, en casa y disfruta de tu hijo aquí. Seguro que vais a estar más cómodos...Me las apañaré como pueda en la cocina durante las vacaciones.

Y con este razonamiento caritativo a la cocinera, evitaba que los dos muchachos se vieran ante el peligro que ello entrañaba para sus planes.

Marcos se había hecho un buen mozo. Tenía un mentón fuerte y unos ojos penetrantes. Era inteligente y emprendedor y buena persona sobre todo.

-Mamá- preguntaba la joven e ingenua Porcia- ¿verdad que Marcos es muy guapo?

-Tiene cara de águila, nena. Y demasiado alto...

-Y es listo. Ha aprovechado vuestra ayuda.

-Solo es dentista, hija. Hasta que se haga un patrimonio, puede hacerse viejecito...

-¡Lo quiero tanto, mamá! Y...yo no he estudiado nada.

- Tu eres una señorita y no te hace falta estudiar y él es como tu hermano...- Y esto lo recalcaba como para dar a entender a su hija la imposibilidad de otra cualquier relación.

Porcia llegó lacerada hasta la consulta justo cuando Marcos había finalizado con el último paciente y se despojaba de la bata para salir. Se alarmó ante la lividez de la muchacha y se apresuró a tenderle las manos intuyendo que estaba cerca de desplomarse.

-¡Ay, querido Marcos, qué mal vengo!

-No me asustes, Porcita, ¿qué te ocurre, cielo? ¿Te has enfadado con tu madre?¿has tenido algún accidente?¿te duele algo?

-¿Que si me duele algo?...¡¡Me estoy muriendo!!

Y se quedó tendida en el suelo sin darle tiempo a llegar a la camilla. Cuando pudo recuperarse, se encontró entre los brazos poderosos de Marcos que la mecía como a un bebé sentado junto a ella en el parqué y que le pegaba las mejillas a su pelo buscando ofrecerle un amparo que estaba seguro necesitaba la muchacha.

-No me muevas, Marcos, o tendré que ponerme a gritar - dijo cuando pudo hacerlo – Se me están clavando las ballenas y la cinturilla elástica de una faja que acabo de estrenar. El sostén me oprime las tetas y me las levanta como si fueran a suplantarme las anginas. Tengo las paletillas en carne viva como si me hubieran flagelado y la saliva hace tiempo que se me ha secado del dolor y casi no puedo hablar.

Se quedó el dentista inmóvil y sorprendido entendiendo que con su balanceo, solo podía acrecentar el sufrimiento de la chica. Luego, su gesto se volvió curioso y hasta se hubiera reído si no fuera porque su amiga seguía lívida como una muerta.

-Ayúdame, Marcos – volvió a hablar la muchacha con cierto pudor bajando algo más la voz de lo que ya la había bajado porque no podía mantenerla en un tono normal -tienes que quitarme esta faja, sacármela y tirarla a la basura y, luego, por favor, tienes que desabrocharme el sostén o cortarlo por donde puedas porque ya ni las manos puedo llevar hasta la espalda. Quiero respirar bien cuanto antes y seguir aquí en tus brazos porque me siento morir...- dijo rompiendo a llorar.

Comenzó el muchacho alarmado a meter las manos aquí y allá tratando de actuar de la forma más natural posible dada su estricta formación de caballero y pudo ver cómo se habían incrustado en las carnes de su amiga los tirantes, las gomas y hasta las pequeñas ballenas que ahora parecía que fueran escamas sin relieve dibujadas en las caderas y la cintura. Viendo todo aquello y algo nervioso le fue invadiendo un gran sentimiento de compasión.

-Pero...¿qué necesidad tienes tu de todo ese martirio, Porcita?- dijo mientras la abrazaba de nuevo una vez que le había ayudado a quitarse todo aquel suplicio.

-Se me está haciendo una barriga que no me había visto nunca...

-Imposible...Gases. Son gases, cielo, no justifica que te hayas colocado esa sujeción de cemento.

-Se me está descolgando el pecho. Ya no es el de una jovencita...No me va a querer nadie – volvió a sollozar.

-Porcia...La apretó contra él un poco más y visiblemente emocionado – A ti te puede querer cualquiera.

Ahora Porcia, levantó la vista hacia su amigo. Había notado algo en sus palabras que lo alejaba del tono fraternal que casi siempre había usado para ella. Ni siquiera lo advirtió unos momentos antes. Estaba turbado. Un apretón de estómago y no precisamente por la faja que ya no llevaba, la inundó. Prefirió guardar silencio. Él continuó:

-De no haber sido por tu madre, las cosas hubieran sido distintas para ti...para muchos...No estarías sola, mi vida, observando fantasmas en tu precioso físico.

Porcia calló unos instantes y quiso disculpar y entender lo que estaba pasando. De pronto, todo un mundo de color se instaló en sus pupilas y el pecho volvió a pesarle como si no se lo hubiera liberado. Volvía a no respirar bien del todo.

-Mamá siempre ha querido lo mejor para todos – quiso disculpar por decir algo.

-Si, como cuando cogí una pulmonía por su manía de mandarme en calzoncillos a la terraza y así que ella supiera cómo vestirse según el frío que hiciera...O evitar que visitase a mi madre los fines de semana para que no te viera a ti en la casa...O mandarme a la buhardilla con enredos y poca luz a estudiar lejos de donde estabas...

-No sabía...dijo ella abriendo muchos los ojos mirándolo con ternura - Es que eras un niño.

-Solo tengo tres años menos que tú...y no he dejado de quererte ni un solo día pero ella...

Ahora se levantó del suelo Porcia y no sabía como reaccionar. Veía a Marcos distinto y lo que le estaba diciendo la conmovía hasta hacerle temblar.

-Pero mamá...

-Tu mamá nos ha dejado solos. Mírate, queriendo subir tus tetas porque crees que ya no eres la misma y yo...solo también porque el día que le dije que iba a declararte mi amor me dijo que eso era incesto...

-¿Eso te dijo la muy bruja? - casi gritó perdiendo sus modales de niña bien -¡No es posible...! Y a mí me dijo que tenías cara de águila cuando le dije que eras guapo...¡Se va a enterar!

-¿Te... lo parecía? ¿Te parecía guapo?

-Bueno...Tu eres guapo y hasta me gustabas, pero eso no se lo dije. Solo que te quería.

La miró entre sorprendido por lo que consideraba una valentía. Luego, volvió a abrazarla y dijo sonriendo:

-Y ahora, ¿qué? ¿Cómo vamos a solucionar esto tan inesperado y que tenía que haber ocurrido hace tiempo?¿Me sigues queriendo?

Porcia estaba en otro mundo...El cielo, quizás. Hacía un momento, aquel chico la había despojado de parte de su ropa interior con la mayor naturalidad y ahora, hasta le gustaba imaginar que lo hubiera hecho con más detenimiento. ¿Qué había sentido él? Se atrevió sin más:

-Sigo pensando igual, querido Marcos...Yo te quiero...

Se había recuperado de pronto del martirio pasado y su cara había vuelto a su tonalidad normal pero ahora con un subido toque rosa en sus mejillas. Se separó un poco de él para acomodarse su faldita y el sueter y se encontró reflejada de nuevo en el cristal del armario donde Marcos tenía todo el material de su profesión. Se vio muy bien esta vez. Guardaba una silueta de pechos pequeños pero bien puestos y con la espalda recta y, con un poco de esfuerzo se mantendría mucho tiempo erguida. Se gustó. No en vano se parecía a papá. Tomaría un laxante y lo de su barriga, arreglado. Se notó sin planearlo con una felicidad repentina e inusitada y en vez del dolor en los omóplatos que la había atenazado, notó como si unas alas angélicas pugnaran por salir de entre ellos. Ya lanzada como estaba volvió a abrazarse al muchacho que la miraba arrobado y añadió:

-Hagamos una locura, querido hermano – se apretó contra él. Vamos a vengarnos de mamá. Sé tu mi sostén y mi guía y que pague y se aguante por estos años perdidos...

-Porcia...Porcita...Porcitilla...Que perderé mi caballerosidad contigo si dices esas cosas – dijo el doctor poniendo los ojos en blanco.

-No, hombre, no, que eso es lo que dice el cura en las bodas...

Y abrazados y besándose permanecieron mucho tiempo antes de salir a recoger el coche y dirigirse a la casa donde ambas madres estaban pero con la idea fija de ocasionar un síncope múltiple a una de ellas.

Porcia (continuación)

2008-12-08T22:44:00.003+01:00

Sufrido el soponcio del escaparate, Porcia se levantó a otro día temprano después de una noche de pesadillas en los que se veía gorda como un balón gigante; cogió el coche y fue hasta uno de los mejores establecimientos de ropa interior. La distinguida clientela pudo observar la cara de ansiedad en la muchacha apostada ante las cajas que contenían la solución a su sentido problema y cuando una de las dependientas se le acercó para atenderla, solo le faltó echarse a sus pies e implorar un milagro.

-Por favor- dijo al fin en un tono de voz apenas audible- deseo unos sujetadores que me levanten algo el pecho, que me hagan más redonda...más...

No terminó. La señorita que le iba a atender, sin pestañear, radió hacia el interior del vestidor:

-A ver, Micaela, busca y me traes un sostén de raso ochenta B con relleno, tirante cruzado sobre la espalda con corrector posicional de omóplatos y con aros de aluminio bajo la cazoleta...

-Oiga...-se animó ansiosa a continuar Porcia ante las dotes adivinatorias de la dependienta- y quiero probarme una fajita, porque...- aquí sintió la necesidad de justificarse – aunque no la necesito, me gusta ir un poco sujeta con algunos modelos de vestidos que ahora se usan...

De nuevo la vendedora, le echó una mirada de cintura para abajo y volvió a reclamar a la encargada de almacenaje sin un solo gesto de aseveración y sin mediar palabra con su ansiosa clienta.

-Micaela, busca también una faja sin pernera, con refuerzo delantero lycra doble en la zona peritoneal y las caderas, efecto elevador de glúteos y con ballenas naturales en zona lumbar y laterales de la cintura.

Porcia pensó en esos quirófanos que salen en las películas donde el cirujano, solo demanda y los ayudantes le van dando sin pedir explicaciones todo el instrumental necesario para lograr casi una obra de arte. O en los bares: “Dame dos de papas bravas, gambas al ajillo, media de chipirones...¡marchandooo!

Se sorprendió de la capacidad de aquella mujer para adivinar todo lo que quería, aunque se sintió algo molesta con esa serie de detalles que iba lanzando a su ayudante que cualquier persona podía oír de las que estaban presentes y como si necesitase tanto remedio. Solo tenía un poco abultado el vientre y algo caído el pecho. Solo eso, pero no estaba de más la vista perspicaz de una entendida profesional como la dependienta parecía.

- Seguro que va a comisión... -pensó ingratamente.

La delicada y coqueta fajita llena de entredoses y ballenas como contra fuerte y un sostén de raso con primorosos bordados en seda que tenía además un forro de espumilla para realzar el busto, llegó a sus ilusionadas manos. Una vez probado, el sujetador levantaba el pecho de una forma natural y juvenil, pero el contorno para la talla, desproporcionado según su apreciación, era tan estrecho que se marcaba en la espalda una especie de pliegue carnoso que le hizo dudar unos instantes.

-“Es de suponer que con un jersey discretamente holgado, ni se note esta incidencia. Además, me hace que vaya erguida...” - se dijo. Así y con todo, le pareció bien hacerlo notar a la dependienta rebuscando las palabras:

-Pues necesito además una espaldilla, señorita, una espaldilla sobre el tirante cruzado y hasta la cintura para evitar protuberancias carnosas...

Luego, le tocó el turno de prueba a la faja. Le apretaba algo más que el sujetador y tuvo que sufrir para subirla hasta donde debía. Parecía que su persona se fuera a partir en dos hemisferios del que salía perjudicado el inferior porque con la opresión de las ballenas en su ecuador, la cadera se agrandaba tanto en comparación con la cintura que la hacía parecer respecto a su hemisferio norte, parte de otro cuerpo, pero ella se encontró corregida, exuberante y se gustó.

-Puede...que si coge usted una talla cuarenta...-Se atrevió a decir la dependienta tímidamente con una desacertada psicología, perdiendo todos los méritos acumulados hasta entonces.

-¿Talla cuarenta?...¿Acaso me ha visto como una vaca?¡Soy la treinta y ocho ! Debe usted fijarse porque eso en su profesión es importante, señorita... -casi chilló.

Abandonó el establecimiento con todo puesto y con la ilusión de haber encontrado el remedio justo para enmendar la travesura cruel del tiempo jugando en su cambio anatómico. Ahora todo volvería a la normalidad porque...¿Iba a empezar su cuerpo a descomponerse en montones de carne aquí y allá sin orden ni concierto? Demasiado pronto como mamá había dicho ¿Le iba a crecer la barriga como a ella que desde joven contaba que sus fajas eran hechas siempre a medida porque no encontraba en los establecimientos del ramo nada que le valiera? No se parecían en absoluto. Ella salía a papá, el erguido, estirado y distinguido profesor en derecho romano, don Catón de la Torre.

Había dejado el coche en un aparcamiento algo alejado de aquella tienda y al paso por la acera de la avenida, volvió a mirarse en los escaparates que ejercían desde siempre aquel extraño atractivo para ella. Esta vez, era otra cosa. Volvía a ser la misma, con el pecho levantado, la espalda recta y el vientre plano como si lo hubieran planchado.

(continuará...)

PORCIA

2008-12-01T21:01:00.010+01:00

(Porcia es hija del ilustre profesor de derecho romano Don Catón de la Torre, enamorado de la historia de Roma y a la que bautiza así en memoria de la segunda esposa de Bruto. Cree con ello que su única hija será portadora de la belleza e inteligencia de aquella, pero por el celo y la protección extremada de sus progenitores, la chica ve cómo el tren de su juventud va dejando atrás ilusiones y oportunidades...)

Esta vez, no. Tenía que poner remedio. Al mirarse con detenimiento en aquellos escaparates, vió una barriguilla incipiente que le levantaba su bonita blusa de guipur y parecía como si el pecho se le hubiera caído algo hasta la cintura.

¿Cómo no se había dado cuenta antes? Se angustió. Había cumplido treinta y nueve años y aún tenía que esperar la llegada de ese extraordinario pretendiente que su madre le auguraba y que no acababa de aparecer. Bueno, sí. Había llegado uno varios años atrás que le gustaba mucho y que insistió más que otros, Antoñito, el hijo del señor Antonio, el carnicero. Un gran chico, buen estudiante que perfeccionaba su inglés en Irlanda, educado y serio, pero que al decir de mamá, aunque era listo y sabía idiomas, siempre olía a morcilla de arroz y chuletón de Burgos, así que a la segunda o tercera carta de amor que Porcia recibió, su madre la cogió, se presentó en la carnicería y, con más que humos, le dijo al padre:

-Señor Antonio, que no vuelva a repetirse tamaño atrevimiento o tendré que tomar otro tipo de cartas en el asunto. Que su hijo no vuelva a escribir porque mi hija, es Porcia de la Torre...¿entendido?

El hombre se encogió de hombros y Antoñito no volvió a dar señales de vida. Luego se supo que entró a trabajar en un Banco y se quedó por Suiza, millonario y felizmente casado y con hijos. Porcia suspiró mucho por entonces y perdió al bueno de Antoñito; eso, y la ocasión de poder degustar los mejores filetes que entraban en aquella carnicería de élite porque mamá ya no era bien vista por allí y además, le tocó suspirar muchas otras veces porque la progenitora insistía en ahuyentarle siempre a los posibles novios que no creía dignos de ser sus yernos, que eran todos...

(Carmen Sabater Rex.- ISBN: 84-923788-1-6 )

MI CHIQUI

2008-11-24T20:39:00.013+01:00

Mi hija pequeña es bióloga. Eso no le da de comer pero...¡cómo disfruta con todos los animales que le caen alrededor! Además tiene los suyos propios : Un acuario con una veintena de peces; una tortuga que se llama Sombra y que ahora no se le puede molestar porque está como tonta esperando la primavera y no está para fotos.

Un caballo frisón hermoso al que le ha sacado una doma fantástica. Un águila de siete meses con la que se pasea por el campo y que aunque parezca que se pierde, llega hasta el guante cetrero con solo chistarle.

Y luego, tiene a Carbón, aquel perro negro como un mal pensamiento, que es pesado de tan cariñoso, que un buen día me siguió por un parque arrastrando su pena de abandono, sus lágrimas de puñales, hasta que me convenció. ¡Pobre chucho! Ahora que ya es de la familia aunque viva en casa de mi hija, me martirizo pensando qué habría sido de él si me hago la dura...

Para terminar, al delfín no lo tiene en casa, pero le gustaría. Sabe un montón sobre estos simpáticos bichos y los adora. Ha hecho cursos y los ha dado donde se lo han pedido sobre sus costumbres, sus manías - que las tienen-y ese instinto que les hace caer bien a cualquiera. Aún tiene marcas de quemaduras en la espalda porque el pasado verano, estuvo como voluntaria cuidando a un bebé delfín, metida muchas horas en el agua, alimentándolo, ayudándole a desplazarse y aunque fue en el Oceanográfic, nadie supo qué dolencia tenía y al final, se murió. Del duelo que le hizo...mejor no contarlo.

Suele decir, que los animales son mejores que algunas personas...Y más fieles...Y más agradecidos...Y que tiene que haber algún lugar donde se reunan sus espíritus inocentes con sus cargamentos de ternura después de muertos...

Roquetas y Almería

2008-11-18T17:52:00.016+01:00

¡Ay, que no me lo creo...! ¿viaje para mayores, yo?

Llegada...

El hotel tiene buen aparcamiento y en estas fechas lejos ya del verano, dispone de muchas plazas libres y con sombra, cosa que se agradece en estas latitudes. Casi coincidimos con otras personas que llegan en un autobús para disfrutar de la misma oferta de vacaciones. Mientras mi marido cambia el coche hasta donde le indican, yo agarro mi maleta que siempre es más grande que la suya y me voy acercando a la puerta de entrada...¡Qué mayores encuentro a todos los que acaban de llegar! ¿Estaré así yo? Me quito ese pensamiento como si fuera a costarme la vida retenerlo y sigo mi camino pero...Uno de los de los recién llegados, que además lleva un gran bolso de Luis Vuiton, me sorprende queriéndome quitar mi maleta para ayudarme con ella...

-"¡Ay, señor, que de verdad se me vé vieja sin remedio...!"- he pensado.
- Permítame, "señorita" que le ayude...
Mi atento ayudante debe rondar los setenta, pero es un hombre que guarda cierta apostura, Es alto, vestido con gusto, pelo abundante cuidado y totalmente canoso y al sonreir, solo le ha faltado un destello cegador en un colmillo, posiblemente parte de una dentadura, retocada, atornillada cara y perfecta.
-No se preocupe que lleva ruedas...Llega mi marido ya...
He notado cierta decepción en mi amable ayudante que la ha sabido soslayar con un saludo efusivo a mi marido y creo que se han caido bien mutuamente.
Un solitario. En este mi primer viaje de "seniors" como se les llama a estas excursiones, en C. Inglés, Imserso...etc para enmascarar una evidencia, observo y aprendo.

Tarde libre con un tiempo magnífico. Una estupenda habitación, algo recargada con adornos de espejos por todos sitios y una terraza sobre el mar, apenas a cien metros, que invita a no moverse de allí. Creo que hemos acertado viniendo.

El guía principal es una persona preparada y amable que se empeña en pronunciar las "eses"y ponerlas donde no se debe. Andaluz de pura cepa. Encantador.
-Como "osviamente" sabrán, estoy a su plena disposición.
Preguntas acertadas de los asistentes y preguntas tontas por lo "osvio". Parece un buen grupo en general. Don Carlos, mi atento ayudante de ayer, se nos ha sentado al lado.
-¿Piensan hacer todas las excursiones? Es por coincidir...
-Claro. Haremos algunas. Le dice mi marido. Una estupenda idea, hombre.
-¿No les importa?
-En absoluto.
Está claro que a nuestro amigo le hemos caído bien. También él a nosotros. Nos ha contado que enviudó hace tres años y que no anda muy bien con su nuera. Cosas... Es médico jubilado y sin compañía como me figuré.

Me divierto como una cría en la piscina cubierta pegando saltos y haciendo monadas con un monitor muy entregado a "recuperarnos" que, a falta de ser cachas como esos de las películas, hace gala de su delgadez con un bañador rayado carcelario tipo años veinte. Luego...largo paseo pisando la arena de la playa conociendo recovecos llenos de encanto.

Después de las cenas: Juego de bingo. Don Carlos y mi marido se enzarzan en una partida de ajedrez que nunca terminan. He ganado sesenta euros en la primera vez que juego al bingo "oficial"en mi vida y después de otras noches (ciento ochenta y cinco euros en total) he decidido no volver y pasarme por la actividad de baile porque he notado cierta agresividad en la mirada de algunos cuando entro en el salón de juegos...

Bailo sola o danzo alrededor de una columna porque mi marido prefiere el fútbol. Extenuación total pero me gusta. Dos horas de baile...Los hay que se exhiben y hacen corro por aquello de tener prácticas en bailes de salón... ¡Señor, cómo envidio no poder hacer esa tremenda cursilada de doblarse hacia atrás en brazos de un caballero...! Y el caballero, abstraido, apenas roza la espalda de su partenaire con una sola yema de dedo y se deja coger por el pulgar de su mano derecha en el colmo de la exquisitez, abriendo el resto de los dedos como si fuera a propinar una bofetada al osado que se les acerque...

¡Qué excursiones tan interesantes y magníficas! Tendría que hablar largo y tendido...

Encima Don Carlos, nuestro solícito amigo del primer día, se nos ha enmorado. Dice que en cuanto llegue a Valencia de vuelta, vende un apartamentito que tiene (así fastidiará a su nuera con la que no se lleva nada bien) y se comprará otro en Asturias de donde es una farmaceútica, no jubilada y que se ha colocado de rondona entre los que sí lo son, (puede que con aviesas intenciones) y se larga para allá...

- Es preciosa, oigan, lo que pasa es que es muy joven porque le llevo diez años...

-¡Ay...qué bien! Somos unos críos, Pepe, - le he dicho a mi marido ante el comentario de nuestro amigo.
La verdad es que no es muy guapa la señora. Es menuda. Lleva el pelo cortito con mechas y con las puntas disparadas. Moderna. Estilosa. Pero...ni por asomo la galanura del médico.

-¿No es mal tiempo para vender, Don Carlos?
-Es igual, porque si vendo barato, compraré barato...No voy a perder la poca "juventud que me queda..."
-Muy bien - le he dicho entusiamada-Sigue siendo joven...Y lo he dicho muy de verdad.

Cuando nos despedimos, me ha dado un achuchón y yo a él. Creo que tenemos un nuevo amigo.

DESPEDIDA

Oye...Que me ha gustado esto de los viajes, que hay marcha, diversión y que aún revolotean en cada alma de los solitarios, pajarillos locos que pugnan por salir de sus encierros en busca de sensaciones nuevas lejos de penas y problemas...

(PD: Don Carlos, es un nombre ficticio como puede suponerse...)

2008-11-02T22:17:00.008+01:00

CUENTO MUY PARTICULAR

Anoche me fui al baile,

me invitó la Cenicienta,

sus hermanas y madrastra

y alguna que otra parienta.

Al mirarnos el príncipe

fue tan rápido y nervioso,

que cayó en una tarta

y salió todo cremoso.

Y oliendo a merengue fino

con mucha delicadeza,

con mirada de cordero,

entre todas las bellezas,

me saludó a mí primero...

¡Qué chasco la Cenicienta!

¡qué sorpresa la madrastra!

¡qué rabia sus hermanastras!

¡qué cotillas las parientas...!

-”Oh, hermosa señorita

delicada como flor

deliciosa y bonita!

¿de dónde salís, por favor?”

Me sonrojé de contento

y en un golpe de tos,

improvisé en un momento:

-”Pues...aquí. A veros a vos”.

Y con olor a mil dulces

de chocolate y fresones,

nos pusimos danzar

desgastando los salones.

Pensaba la Cenicienta

que, algo de ésto no marchaba...

¿Dónde quedaba su encanto,

la calabaza, el hada...?

Que después de haber estado

cosiendo a toda carrera

el príncipe, ni siquiera

por cumplir, la había mirado...

¡Qué pena de zapatitos

comprados en el mercado!

De cristal...¡y tan bonitos!

¡y lo que habían costado!

Las hermanastras contentas,

con tal de verla infeliz,

les importaba un comino

que el cuento no fuera así.

Y al ser la media noche,

como el rey tenía ordenado,

salimos todos corriendo

y, algunos, por el tejado,

que cientos de limpiadoras

se apresuraban barriendo.

¡Qué desastres de sofás

de mesitas y sillines

llenos de migas de pan

gorgueras y peluquines...!

¡Qué nobles tan descuidados!

¿y “las noblas”?... ¡qué gorrinas

limpiando sus bellos labios

entre las lindas cortinas...!

Y al limpiar la escalinata

ocurrió algo inaudito:

De cristal, blanco de nata,

apareció un zapatito.

El corazón del príncipe

de alegría, se arrebata

y la Cenicienta dice

que si me viene, me mata.

Pero el príncipe, ya sueña,

y por el pregón vocea

que casará con su dueña

aunque sea guapa o fea.

-“Piensa en mí, casi seguro;

veremos cómo le sienta

a la madre, las hermanas

y a la pobre Cenicienta.”

Y llega el día ansiado

en que esperan muy nerviosas

las que quieren ser esposas

de quien con tanto han soñado.

Van marchando una por una

descalzado el piececito

midiéndose el zapatito

sin quedarse atrás ninguna.

Y el paje, inoportuno,

se lo pone a Cenicienta

y a voz en grito comenta:

-”¡ Justooo! ¡el cuarenta y uno!

Ya está mi gozo en un pozo

y aquí la historia se acaba:

Se casó con Cenicienta

siendo a mí a quien amaba.

Más, creo que fueron felices

porque encargaron perdices,

pero ya no fue mi dueño.

Tenía que ser así...

Desperté...¡Todo fue un sueño...!

(De mi libro "Poesía boba para aprender". Segundo Ciclo.- I.S.B.N. : 84-87148-68-9 )

2008-10-26T19:13:00.008+01:00

FRANCISCO JAVIER ILLÁN VIVAS

Fiel a mi gusto por dar a conocer de vez en cuando, a autores murcianos que han dado brillantez a nuestras páginas literarias, me complace presentar hoy, a un escritor paisano, comprometido y vocacional y que por suerte solo tiene cincuenta años recién cumplidos, lo que quiere decir que navegará mucho tiempo por estos mares de las letras en los que nos gusta sumergirnos a más de un admirador de la magia que desprenden.

Francisco Javier Illán, nació en Molina de Segura (Murcia) en octubre de 1958, emigró con sus padres muy joven a tierras extremeñas, pero al igual que Alberti, que no pudo ni quiso perder de vista al mar que le vio nacer, Illán añoraba su tierra y su huerta, el entorno en el que vio la luz primera, las pequeñas casas junto al río, los abuelos ancianos y regresó con veinte años de edad dispuesto a cantar todas estas cosas que habían arropado una infancia feliz y dedicarse por entero a su vocación literaria.

Trabajador infatigable, dinámico - eso fue lo primero que hizo que me fijase en su obra- cultivador de cualquier género, desde el cuento a la poesía, el relato, crítica y comentario ( ha colaborado en muchas revistas tanto nacionales como extranjeras) acaba de publicar la segunda novela de una trilogía fantástica "La cólera de Nébulos".

La primera parte de esa saga se llamó "La maldición" (Nausiccä - 2004) va por la tercera edición y la segunda entrega, recientemente publicada, "El Rey de las Esfinges" (Loto XII) promete ser todo un éxito por sus connotaciones descriptivas llenas de originalidad dentro de la más imaginativa fantasía.

La poesía que ofrece, está cargada de nostalgias, de recuerdos. Un canto de amor por todo aquello que vivió en su niñez y que el tiempo fue cambiando y tapando, pero que nunca quedó en el olvido...

El arriate pleno de flores

ahora es abandono

en los colores

y en el alma

Nada recuerda sus muchos olores

tampoco los susurros con que regabas

caléndulas y lirios

margaritas y violetas...(:)

----------------

Cada poema es

esa instantánea

de quien soy

y cuanto siento

como brota del alma

descuidada,

desarreglada,

del foso

en donde vivo.

Creciendo como espuma

soy, en ese instante,

lo que escribo

sin cerrar los ojos

sin sombras

a la luz

de tus pupilas.

PASAR PÁGINA

2008-10-16T19:27:00.009+02:00

Las microdecepciones guardan relación con el relato personal que cada ser humano escribe mentalmente al compás de sus días. Nuestro relato no está inmunizado ante la decepción. A veces se veía venir, dices, y otras te asalta por sorpresa cambiando renglones y moviendo palabras sin punto y aparte; ahí donde había cercanía escribes falsedad, donde leías cariño, ahora figura rechazo. Se trata de decepciones pasajeras, por lo que sus garras no tienen categoría de envite, pero resultan descorteses e incluso miserables. En ellas puede cobijarse la ignorancia o la falta de reconocimiento, el ninguneo o la envidía que esperaba impaciente el momento para su puesta de largo.

Pero tal vez lo más intolerable de las microdecepciones sea su falta de elegancia; su espesura contrapuesta a lo noble y a lo transparente. Es como si todo tuviera un precio. A veces las relaciones de trabajo se camuflan - por interés - bajo falsas muestras de amistad mientras algunas relaciones amorosas se confunden con historias imaginarias que nunca serán tal y como se había soñado. La buena noticia es que en ocasiones son mucho mejores.

Ésas son las verdaderas conquistas, aunque para lograrlas hay que vivir a cara descubierta, sin reprimirle al corazón sus discursos temerarios.

Las relaciones humanas, la amistad y el compañerismo son una de las principales fuentes de la felicidad según estudios de la psicología positiva y la capacidad de amar , en las personas dichosas, es superior a sus miedos. A menudo nos aconsejamos unos a otros precaución en las relaciones humanas, medir la entrega, aprender de las decepciones y aunque la experiencia no es garantía de nada, te enseña en muchas ocasiones que tus problemas, son en realidad los problemas de los otros.

ASUNCION... otra vez

2008-10-10T13:34:00.010+02:00

Mi prima y yo desayunamos en una cafetería muy coqueta de Trapería. Da gusto pasear por Murcia tempranito en este tiempo de otoño a pesar de que las mañanas han refrescado algo. Charlando como íbamos, me he fijado en una señora que me ha resultado familiar a la altura de Santo Domingo.

-Mira, Chon, parece doña Lola…

¿Para qué lo he dicho? Asunción, se ha detenido de repente, me ha soltado el brazo y se ha lanzado literalmente a la señora que se ha quedado asombrada mientras recibía unos formidables y apretados abrazos con sus meneos correspondientes.

-¡Doña Lola!...¡Ay, doña Lola cuánto tiempo…!

Doña Lola había sido maestra en mi pueblo y había educado a toda una generación que nunca pudo olvidarla de puro bien que lo hizo. Ni mi prima ni yo fuimos sus alumnas, pero como todos, llegamos a quererla y respetarla y ella nos conocía bien. Asunción no podía contener las lágrimas mientras yo me he quedado plantada a unos metros observando la escena. Sí que la quería, sí.

-¡Doña Lola…! ¡Es que no puedo creerlo! ¿Cómo está usted?

Al fin iba a dejar que se expresara la mujer que la miraba extrañada.

-Pues…ya ves, hija mía, cada vez más vieja, pero…

-¿Vieja? Pero si está usted igual…-Ha dicho mi vehemente prima sin dejarla hablar- ¡Ni se le ocurra decir eso…!

-Pues yo me noto sin fuerzas, ya ves. Me duele todo. Tengo una artrosis que nada me alivia…

-¿Artrosis? No diga eso. ¡Yo soy la que estoy hecha una pena con cincuenta años recién cumplidos…!

Tenía que haber interrumpido. Asunción se pasaba ¿Cincuenta años? Cada vez se quita más edad esta prima mía. Ahora es menor que el hermano que le sigue en orden. No tiene cura.

-Cuente…¿Cómo no va usted por el pueblo? ¿No se acuerda de lo que la queremos por allí? ¡Cuánto se la echa de menos!

-¿Ah, sí? ¿Se me echa de menos? ¿En qué pueblo, hijica?

Asunción se ha separado de la mujer unos instantes y ha dejado de moverla. Luego la ha mirado de frente y después me ha mirado y ha vuelto a la carga. Si doña Lola era presa de alguna enfermedad traicionera, había que hurgar en ese cerebro dormido.

-¡Que soy yo! ¡Asuncionica, la hija de sus vecinos!

-Ahhh …-ha sido la respuesta.

-Pero bueno, ¿usted no es doña Lola?

-Mujer…yo siempre he sido Lola…así, a secas…sin el “doña”

Asunción, despertaba. Ya no lo tenía claro.

-Usted …¿no era maestra en Molina de Segura?

-¿Yo?...Pues no. Yo he pasado por Molina de paso, hija, y no soy maestra, soy la hermana del cura párroco de Santo Domingo y ama de casa…

¿Cómo le decía a mi prima que doña Lola, de la quinta de nuestras madres, se murió hacía ya muchos años y que era más lógico que ella lo supiera y no yo, que siempre he estado fuera del pueblo?

Le ha pedido perdón a la buena mujer y la buena señora, a cambio, le ha dado un montón de besos como consuelo por no ser la Lola que Asunción creía. Un encanto.

-Lo siento, hija. Me habría gustado ser esa maestra de tu pueblo…

De vuelta, sin cruzar palabra, he notado cómo mi prima me miraba de reojo. Llevaba las manos en plan cartujo enlazadas sobre el estómago como para aprisionarlas y no abofetearse por su ridículo. Solo dos frases hemos cruzado antes de la despedida.

-Si te llegas a reír…¡no vuelvo a mirarte a la cara!- ha dicho ella.

-No, era para llorar- he dicho yo – porque si no hubiera estado muerta, seguro que la matas tú con el traqueteo del cuello que le dabas…

-¡Prima, que te conozco…! ¡¡Ni se te ocurra burlarte que eso de equivocarse le pasa a mucha gente!!

-Si…Pero nadie trata de romper las vértebras a nadie aunque fuera conocido y….

-¡Chisss…!

Señor, es terrible contener la risa…Difícil y terrible. Doy fe.

ANHELOS

2008-09-29T20:25:00.009+02:00

¡Qué bello ser brisa que todo lo invade

que acaricia y que besa…!

Ser susurro de viento

que acuna y adormece

vencida su fuerza…

¡Qué bello ser canto y borrar la tristeza

que arrastra desvelos

en albas inquietas…!

Ser un beso de espuma…

Rubor de arco iris y brillo de estrellas…

¡Qué bello ser magia que todo lo cambia

que dibuja sonrisas en bocas selladas…!

Ser consejo cierto y bálsamo de almas…

Aliento de ángel sobre las espaldas…

CELSA

2008-09-21T21:53:00.005+02:00

Mi ex alumna Celsa con la que nunca he perdido el contacto, la ayudante más activa y genial que tuve en el colegio, con sus coreografías originales y extrañas en las fiestas de fin de curso, me llamó ya tarde.

-Me voy a morir y no quiero estar sola…-escuché a través del móvil.

-¿Qué te pasa, cielo?

-Esta vez me he tomado un tubo de pastillas y estoy nerviosa.

-Lo que estás es algo tonta –le dije sin poder remediarlo porque Celsa, ya lo había intentado otras veces sin mucho convencimiento.

Cogí el coche por si aquel cuentecillo del pastor y el lobo se repetía y cuando llegué a su precioso ático, la encontré casi a oscuras, hecha unos trapos, medio desnuda con una especie de camisón corto, transparente y con sus enormes pechos de silicona, asomando casi al total por el escote.

-No me riñas hoy que soy una desgraciada…Nico, me ha dejado.

Me quedé de una pieza. Me contó entre sollozos ahogados que Doménico, el chico italiano que vive con ella desde hacía casi dos años y que ha sido el hombre que más le estaba durando, se había ido y no había vuelto cuando debía. Afable y cariñoso, yo creo que la quiere sinceramente. Bien es verdad que no sé quien cuida a quien, porque con la excusa de que tiene que atender a su otra familia y no le sobra un euro, vive en el precioso piso de Celsa, va vestido y calzado impecable con las firmas que ella le compra y cuando tiene que cortarse el pelo, lo manda a Llongueras porque es donde mejor entienden su óvalo de cara. Pero es buen compañero y la respeta. Le perdona sus cambios de humor y sus histerias y Celsa, lo adora.

No entiendo qué ha podido pasar, porque cuando ella llega a casa de su bar de copas a la una o las dos de la mañana, Doménico duerme y cuando él se levanta para ir a sus compromisos de comercial, es Celsa la que se queda descansando. Quizás el fín de semana no fue bueno...

-¿Qué has tomado?-le pregunté algo más que preocupada atendiendo al serio motivo.

Me señaló un tubo de Sedergine, una especie de aspirina efervescente totalmente vacío. Cuatro pastillas se había bebido diluidas y cuando leí que el salicílico solo llegaba a trescientos miligramos por pastilla, me tranquilicé. Hice mi multiplicación mental y pensé que mil doscientos miligramos de salicílico, no iban a matarla.

- ¿Y…?- quise saber

-El lunes, mi Nico se levantó con ganas de pelea y se fue con un portazo. No me dio el beso de despedida y se quejó por todo: por el pantalón sin raya, por los zapatos con polvo, porque no metí un paquete nuevo de leche en la nevera....No soy un dios…Tengo mis fallos.

-Eso pasa en todos los matrimonios, en todas las parejas, pero no son motivos para que te deje plantada y si no que haga él esas cosas…¿no entiendes que un mal momento lo tiene cualquiera?

-Ya…Pero estoy segura que tiene un lío. Salió de la habitación para hablar por el móvil y cuando volvió, ya no era el mismo.

-Sería por algún hijo. Alguna noticia de su otra familia…

-No. Eso suele contármelo. Pero no…

Se tapó la cara con las manos y rompió a llorar. No sabía qué decirle y opté por prepararle un vaso de leche bien lleno para que su estómago maltrecho por la aspirina se entonase un poco.

-Soy una desgraciada con mala suerte.

-¿Cómo dices eso? Estoy convencida de que vuelve. Primero, te quiere y en otro plano, ¿dónde iba a estar mejor que aquí, cómodo y mimado sin faltarle de nada?

Me miró con sus ojos gatunos rasgados de quirófano y apretó sus picudos labios rellenos de bótox con un gemido. Luego, me dijo con amargura:

- Es una maldición…lo sé. No encontraré nunca un amor duradero. Me lo dijo mi padre harto de vino, pero me lo soltó: “Siempre estarás solo, hijo mío…Solo...”

La abracé y la apreté contra mí. Me rompió el alma cuando la oí usar un masculino que nunca nombraba, porque antes de que sus hermanos unieran sus ahorros para hacerla feliz y la operasen, Celsa, se llamaba en realidad Juan Carlos...

¡¡¡HOLA!!!

2008-09-11T18:30:00.005+02:00

¡Aayyy!...¡Qué “cansera”, amigos! ¿Cómo estáis? Os he seguido, os he leído cuando he podido porque vuestras cosas me han servido de relax y no es cumplido lo que digo. Estas vacaciones, más largas de lo que me creía por cierto, muy bien, pero nada de descanso. Viajes y trabajo. Trabajo gratificante pero eso…trabajo.

Ya me di cuenta de que hemos sido bastantes los que desertamos de todo este mundillo cibernético pero…había que descansar y renovarse.

En mi casa de la playa estuve con mis tres hijos, mis dos yernos, mis tres nietos, de cuatro, tres años y seis meses respectivamente, un muy querido hermano y su mujer que me ayudaba como si fuera un robot incansable en el ingrato quehacer de las comidas y organizar la cocina, (¡cuánto comemos en esta familia!) sus dos nietas mellizas de nueve años, la hermana de uno de mis yernos, mi marido, una servidora y muchas veces, cuando observaba que aspiraba una y otra vez el aroma de lo que hacíamos para comer, ponía los ojos en blanco como poseída y se quedaba en una especie de éxtasis, también se sentaba a la mesa mi asistenta boliviana, de buen paladar y mejores palabras para ponderar mis dotes culinarias, y yo, entre tanto entregado comensal, me hinchaba como un pavo o mejor, como una gallina clueca, viendo con satisfacción cómo desaparecía todo eso que tanto me costaba fabricar.

Aún con el sudor llegando al zapato, recogíamos la mesa y, mientras todos se hacían una siestecilla, mi cuñada santa, que lo es, pensábamos en la cena mientras le damos al trapo y al estropajo. Apenas teníamos tiempo para comenzar otra vez la odisea, pero…¡qué bien se nos daban las socorridas tortillas! Eso, y “los bocatas” de cualquier cosa con lo que acallar los estómagos infantiles en las meriendas- cenas, para que luego con solo repartir unas leches en el mejor de los sentidos, cayeran en la cama como sacos de plomo con tanto trajinar en el mar, en la piscina o con los mil juegos que protagonizaban.

Con todo en silencio, mientras los jóvenes se echaban sus partidas o se iban a degustar una buena horchata de Alboraya por las ferias del malecón, mi cuñada y yo, casi extenuadas por el trasiego, nos sentábamos en sendas tumbonas con las piernas en alto a ver si dejaban de latirnos por cada poro.

-Qué...¿descansando las señoras? – ese era mi hermano el oportuno que preguntaba porque a mi marido, ni se le ocurría- ¡qué vida lleváis de reinas en trono, chicas…!
Ni contestábamos. Reinas con cetro de raseras y palos de fregona. Yo me sumergía en el ruido que hacían las llisas al agitar el agua de la dársena huyendo de los dorados que pugnaban por dejarlas sin cola y me abandonaba también en el martilleo acompasado de los cabos que golpean siempre los mástiles en las embarcaciones de recreo amarradas a seis metros de mi terraza…

A MIS AMIGOS

2008-05-25T21:04:00.011+02:00

Antes de despedirme por un poco tiempo (espero), quiero contaros un par de cosas en las que muchos amigas / os blogueros estuvisteis presentes. Ya he dicho que sueño poco y que soy algo original cuando lo hago. Luego está lo de mis pesadillas, esas en las que me caigo en un abismo y nunca acabo de llegar al fondo... Pues bién, el otro día soñe que me iba de excursión con muchos de vosotros, mis desconocidos amigos y os puse la cara que mi imaginación onírica ideó como la que más os convenía según vuestros escritos.

Nos teníamos que desplazar en un extraño autobús resplandeciente, que si bién la delantera y la trasera eran de medidas convencionales, se ensanchaba por el centro a manera de una pequeña plaza de toros del tamaño suficiente para que todos estuviéramos perfectamente acomodados en unas gradas pintadas de un azul rabioso donde resaltaban nuestras vestiduras blancas inmaculadas. Uniformados, no sé debido a qué.

A la entrada, la bloguera Hada saltarina, nos iba dando una carta del Tarot y que según fuera, se reía hasta hacer traquetearse un sombrero puntiagudo lleno de estrellas que llevaba colocado o se ponía seria y se arrancaba alguna estrella con las que adornaba su túnica y, como eran grandes, golpeaba en la cabeza al desgraciado que le tocaba una carta nefasta. No entiendo, pero me correspondió una que representaba un doncel guapetón, con pintas de príncipe y...oye...¡qué alegría! :"Mejor que un brujo feo con guadaña..."-me dije.

Tesa, estaba a la entrada compartiéndola con Eduardo Arias. Ambos fotografíaban a cada uno de los que íbamos entrando. A Eduardo, lo ví muy delgado, con sombrero de copa y usaba una antígua máquina Voigtlander. Tesa, se ocultaba de vez en cuando detrás de una de aquellas cámaras con pie, en las que el fotógrafo se tapaba con un lienzo negro mientras empuñaba aquel artilugio que veíamos en las películas antiguas y que de repente lanzaba un tremendo fogonazo cegador ...Una pena porque no le ví la cara al completo. Solo un rostro a medias apareciendo en mi sueño, como ella misma se nos presenta pero se adivinaba hermosa, muy rubia y con un pequeño rótulo en la frente que decía: ARTISTA.

Luego, en el centro del redondel, un coro de elegidos para amenizar: Maribel Sánchez, Sandra Garrido, Soledad Sánchez, Almatina, Enrique Sabaté, Mos, Ada, Luisa...Todos declamaban con voces graves los unos y suaves como un susurro de agua, las otras, acompasadamente, magistralmente...Me fijé en un muchacho pálido que ocultaba su bella juventud, con un bigote y una barbita incipiente que de pronto, tañía un arpa y, ataviado como un emperador romano, echaba al aíre los más sentidos versos de amor que puedan imaginarse...y yo también me los tenía que imaginar, porque no oía ni papa...Le reñí: -"¡Lucas! ¿por qué no te dejas oir más?...¡eres bueno! Pero me dijo por toda respuesta :-Estoy de exámenes..."

Como es natural, Compartimos ? iba por los distintos escalones, repartiendo unos pestiños, que en el sueño no pude paladear, pero...¡tenían una pinta! Llevaba barba (los pestiños, no...) y en un momento dado nos dijo que estábamos todos invitados a tomar unos vinos por el barrio antiguo de San Sebastián en un local que regentaba Dédalus...

Frabisa llevaba consigo una enorme torre de Hércules que apenas si podía acomodarla en el extraño autobús a la vez que iba explicando a Fermina Daza las ventajas de intercambiar viviendas: "-Tu vienes a Galicia y yo me acerco hasta tu bendita Cádiz..." No me enteré en lo que quedaron, pero yo estaba dispuesta a viajar hasta cualquiera de esos lugares acompañando a la primera que me invitase...

Me acomodé con Sibyla en uno de los asientos más altos, como siempre, temiendo que mi vértigo me jugase una mala pasada, pero...apareció el Señor de la Vega, que volteando su capa al aire y espada en mano, prometió en voz alta:
-"Como el zorro que soy, juro que aquí nos vamos a divertir en la más grande reunión de los amantes de las artes..." Si nos divertíamos, ¿cómo me iba a caer a ningún vacío?- pensé.
Susana, sin su cueva, me pareció una de las más altas, guapas y simpáticas de este mundillo cibernético...

Lentamente el autobús empezó a moverse y nos fuimos elevando...Girábamos...Empecé a marearme y encima, Illán, del Diario Druida, se empeñaba en hacernos una entrevista para publicar en su bitácora...
Si aquello no era un helicóptero...¿por qué subíamos?

Quien sepa...que interprete. De momento, voy a estar ausente un tiempo pero os echaré de menos y os leeré por si sois capaces de explicarme que este sueño era una forma de no querer despedirme de todos vosotros y os arrastraba a un viaje extraño pero juntos...

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Mi agradecimiento a Hada Saltarina por su premio. Es muy gratificante. Me gustaría dedicarlo y que lo hagan suyo por sus muchos méritos a:

Enrique Sabaté, por el trovo tan inspirado que con tanta facilidad brota de su ágil "boli" (quedaba mejor, pluma, pero como casi ya nadie la usa...)

Frabisa, por hacernos partícipes de sus sustos pero también de sus alegrías que yo comparto con emoción.

Fermina Daza, en agradecimiento a sus recetas aquellas del ron que yo...-¡insensata de mí!- probé al repetirlas y que lograron que mi familia todavía se esté riendo (¡Qué buena poeta era yo en esos momentos! ) Y porque sus historias en imágenes, son fabulosas...

Isabel romana, porque enseña de la forma más amena que jamás he conocido, todos los retazos históricos-novelados de mujeres notables en la antigua Roma. Una editorial mejicana se ha interesado por todas estas narraciones suyas porque no es para menos y le deseo mucho éxito.

Alegra, por hacernos llegar el mundo de la moda con esa precisión que igual nos sumerge en los años cincuenta, que en los setenta, que en estas últimas temporadas. Toda una profesional.

La cueva de Susana, por su fidelidad en acudir a mi blog, sus estupendos comentarios, su simpatía indiscutible y por haberme hecho llegar a Catalina la Grande, que me ha encantado.

Soledad Sáchez, por su magnífica forma de improvisar el verso, por su amabilidad y buen hacer. Todo un talento, digno de que lo conozcais tod@s.

Todos sois estupendos y sois muchos los que os lo merecéis...

¡¡ BESOS PARA TODOS Y HASTA MI VUELTA !!

LA CASA DEL CANÓNIGO

2008-05-13T23:12:00.004+02:00

-Entonces…siguió preguntando la tía Sabina- ¿no es un Santo canonizado? ¿Es santo porque sí…? ¿Y nació un niño?... ¡qué raro!

Todas notaron que aquella historia encerraba algo de misterio. O quizás no tanto. No entendían mucho de canonizaciones el resto de las sirvientas y en el interior de alguna de ellas, nació un incondicional apego a aquel santo desnudo total, cachas por supuesto, con una protectora un poco vivales a todas luces y que tenía una historia con final tan triste.

-El gozo de hogaño, no es el de antaño...-refraneó María.

-¿A qué gozo te refieres María?- preguntó algo divertida Consuelito.

-Ya ves...-le respondió la cocinera.

-Pues qué bonico estaría corriendo en pelotas por el monte y arrastrando la cabra, porque digo yo que se llevaría la cabra… ¿o no?

Así acabó de pensar en voz alta Ana, la fortunera, porque en ese momento, dio tal trueno que se santiguaron a la vez sin ponerse de acuerdo mientras se oía entre el ruido de la lluvia las distintas oraciones:

-¡Santa Bárbara bendita, que en la Cruz estás escrita…! ¡San Veroncio, mártir…! ¡Ánimas Santas…!... Santo Rosario…

-Pues a mí me gustaría saber qué fue de la cabra - insistió la otra – porque siempre lo paga el que menos culpa tiene...

-Calla y reza, Anica...Calla y reza, que falta nos hace...Acabó diciendo María.

(De mi novela inédita La Casa del Canónigo)

RAIMUNDO DE LOS REYES

2008-05-08T19:29:00.007+02:00

Fiel a mi interés por dar a conocer a mis ilustres paisanos amantes de las letras, presento hoy a Raimundo de los Reyes, insigne murciano poeta, periodista, investigador, costumbrista, autor de monólogos y muchas otras cosas más que abarcó en su imparable actividad.
Nació el 22 de octubre de 1896 y desde muy jóven despuntó en colaboraciones periodísticas en los diarios de su región. Movido por inquietudes pedagógicas, fue cofundador de la revista Blanco y Negro que tanta expansión tendría en todo el ámbito nacional y algunas otras de interés urbano, como críticas llamadas a mover a los políticos del momento a una mayor implicación en temas de mejoras para todo aquello que se necesitase.

Los escritos de su primera época, están impregnados de un magnífico sentido del humor y ya en su madurez y residiendo en Madrid, ciudad donde murió, se acercó a unas composiciones de clara influencia mística, sobre todo a raiz de la muerte de su madre, Isabel Martínez.
No se le puede clasificar dentro de un movimiento literario concreto como a otros muchos escritores de la época, pero Diez de Revenga, gran estudioso de la figura de Raimundo de los Reyes, lo aproxima a la Generación del 27.
Aunque de tendencias políticas distintas, mantuvo relaciones de amistad con Miguel Hernández, Ramón Sijé, Carmen Conde y su esposo Antonio Oliver, María Cegarra... Y el 20 de octubre del 1932, se reunian por primera vez en Cabo de Palos, donde celebrarían después varias comidas de hermandad y donde sacaban a la luz fragmentos de la composición poética de Gabriel Miró "Estampas del Faro", escrita en el verano de 1927 y además, todas las novedades propias que ellos querían dar a conocer a los compañeros. Toda una tertulia literaría en la comtemplación infinita del Mediterráneo.

Escribió también bajo varios seudónimos, "Luis Romera" "Chispitas" "Tral", que solía usar para sus comentarios sobre las procesiones de Murcia (era un admirador del escultor Salzillo) y los eventos sociales más significativos...
Es digno de mención que os de sus hijos, como el profesor D. Antonio de los Reyes, han heredado de su ilustre padre, el afán de investigación y el estudio en muchas de las raíces históricas de la tierra que les vió nacer.

Misterio

En el remanso del espíritu
las ilusiones son estrellas
que se reproducen o se copian.
He aquí el misterio...
Como la noche el alma tiene
sus manantiales y remansos
y sus jardines estelares.

Y en esta noche azul, que ostenta
una apoteosis de luciérnagas
celestes y maravillosas
¿ascienden de la alberca
o caen en ella las estrellas?

Mas, aquí.

LA JOYA

2008-04-29T22:53:00.004+02:00

No tenía muchas ganas de ir hasta Puerto Lumbreras pero hacía la Primera Comunión, Toñico, un gitanillo hijo de un ex alumno que se empeñó en que tenía que ir a este acto importante para su hijo y toda la familia.
El Toñico, es un crío menudo y renegrido, precioso y con unos ojos pequeños y oscuros que parece que se los hayan puesto pínchados con un lápiz carbón en la cara. Es algo más pequeño que los de su misma edad y la abuela –treinta y siete años que tiene la abuela, cincuenta y cuatro la bisabuela,- dice que no va creciendo como debe porque sabe mucho y así debe ser porque con sus ocho años, ya imita al Camarón y a Farina y entiende de telas, que es a lo que se dedica toda su familia. A eso y a criar caballos desde hace ya muchos años, así que lo de cantar, lo hará en familia o donde la suerte le depare si ha de cantar.
Llevaba puesto para la ocasión de su Primera Comunión un traje de almirante con un montón de galones que le quedaba un pelín grande, pero que mejor, porque así podría aprovecharse para su primo, que viene detrás de él, y para su hermanito chico dentro de unos años. La abuela, le metió al bajo del pantalón un par de dedos y ya estaba.
-No hay que tirar, señorita, que la vida está mú mala…(Lo del “señorita”, es por lo de maestra, ya se sabe, no por alusiones de superioridad)
¡Cómo iba el crío…! No le pusieron la gorra, porque le tapaba la cara y fue un acierto porque ya estaba muy bien tapado como iba.
¿Y los regalos…? ¡Madre, mía! Cosas útiles, que juguetes ya tenía muchos y Toñico, no tenía manos para abrir tanto envoltorio y tanto paquete. Entre ellos, uno especial del abuelo y yo lo pude ver después de la ceremonia. Al salir de la Iglesia y tras los besazos de rigor, el padre ha dicho al niño rodeado de casi todos los que estábamos y que no éramos de la familia, es decir, a los de “cumplido”:
-Toñico, hijo, enseña “la joya”…
Y el comulgante, se ha levantado con muchos esfuerzos, la manga con sus galones dorados, la del brazo izquierdo, y ha dejado ver un reloj que no sé si sería de oro, pero lo parecía, con las horas marcadas por pequeños zirconios que despedían mil destellos a la luz del sol y que nos ha dejado a todos boquiabiertos…
-Le está mú grande, maestra,- me ha dicho el abuelo ( porque la esfera, sobresalía por los lados de la pequeña muñeca ) - pero ya crecerá y siempre se va a acordar de este día tan grande y de su abuelo que se lo ha regalao…
Luego de bien admirado el reloj por los mayores, la madre le ha dicho al crío:
-Corre, hijo mío, ahora enséñaselo a los titos y a los primos. Acércaselo bien al bisabuelo que ya sabes que tiene gafas…
Y allá que se ha ido el Antoñico, despertando toda mi ternura, con los entorchados al codo, almirante de secano, mosquita en nata, con el brazo al aire a enseñar y lucir la joya…

CUMPLEAÑOS

2008-04-26T18:10:00.008+02:00

Hoy me han despertado con besos -como muchas veces- y algo más tarde me han llegado otros desde lejos, muy cálidos e igual de tiernos porque las ausencias, afortunadamente, tienen lazos cosidos a los espíritus interesados en que así sea y que todo nos llegue.

He vuelto la cabeza al camino que llevo recorrido y he dado gracias a Dios por haber podido salvar algún socavón que otro. Luego, al mirar hacia adelante, veo que este mismo camino está algo difuminado, pero tiene luz suficiente para poder andarlo con toda la cautela del mundo, sin tropiezos pero con la misma intensidad como hasta ahora. Con los míos, con salud , paz y amor, que en definitiva echar mano de este tópico de los deseos, anima mucho.

A vosotros. los posibles lectores, os deseo lo mismo y, como sé que me felicitáis...¡¡GRACIAS!!

Es mi cumpleaños ...Bastantes... (Al ponerme las lentillas, me he visto por la ojera izquierda, una arruguilla que no tenía contabilizada ...¡CÓRCHOLIS! Me da igual...)

CONFESIONES ÍNTIMAS

2008-04-24T18:24:00.010+02:00

En mis sueños tengo que dar unos vuelos enormes para salvar obstáculos y pasar de montaña a montaña y, como en la canción de Rolando, me quedo suspendida en el aire a muchos metros del suelo. Luego, me despierto con una angustia enorme y muchas veces salto en la cama dormida y gimoteando. En resumen: tengo vértigo.

Como respuesta , intento vencerme y algo he logrado pero no es la primera vez, como hace poco, en las laderas de las montañas que circundan San Juan de la Peña, que tengo que bajar desde donde me subí con el innoble sistema de "arrastraculos" pasando las de Caín.

Me da miedo la oscuridad en las calles. Las pocas veces que he tenido que padecer un apagón, he oído pisadas a mi espalda con unos visos de realidad tales, que hasta me ha dado taquicardia. No voy al cine entre semana por la soledad que nos envuelve al salir y siempre llevo algún euro por los bolsillos dispuesta a regalarlo al primero que me aborde con mala cara.

Siempre leo las esquelas mortuorias del periódico que cae en mis manos...Así me he encontrado con algunas muy curiosas como la que vino en un conocido diario local de Murcia hace muchos años. Después del nombre del difunto y de las cosas habituales de los familiares, una frase: "...y este recordatorio, lo pagamos entre todos menos Juan, que todavía no te ha perdonado..."O este otro, dedicado con toda seguridad a una cocinera de la casa..."Nunca olvidaremos la maestria de tus manos en las comidas que nos ofrecías, en especial, tu arroz y habichuelas con hinojos..."

Y me dá pánico la gente que habla por las noches mientras duermen a pierna suelta y a tí te dan la lata con sus peroratas nocturnas. No hace mucho, en una excursión a Vilafamés, mujeres solas, me tocó compartir dormitorio con una chica a la que conocía muy poco porque de haberla conocido...

Se fueron escaqueando las otras excursionistas porque se ve que ya la habían tenido de compañera y yo, infeliz de mí, ni protesté.
-De noche, hablo un poquito- me advirtió la susodicha.
-Vaya...Si es poquito...No tiene importancia - contesté ya con bastante hipocresia y totalmente angustiada.
¿Poquito? ¡Madre de mi vida...! Aquello era un discurso de Castelar...Un mítin de los de Fidel Castro en sus mejores días...
Sobre las dos de la mañana y yo de vigía, con los ojos de buho esperando que empezase aquella a disertar, se sentó en su cama al otro lado de la mía. Hice lo mismo precipitadamente. Me estaba mirando como si no me viera y poco después comenzó una especie de letanía ininteligible. Me armé de valor después de estar escuchándola mucho, mucho rato...
-Acuéstate bonita, hala, ¡a dormir...!
Pero aquella seguía y fue subiendo el tono mientras se balanceaba de atrás adelante como el péndulo de un reloj, pero al revés. Pude entender algo:
-¡Está lloviendo, está lloviendo...! ¡Pobre trigo! ¡El trigo se moja! Hay que tapar el trigo....Y vuelta a repetir la cantinela una y otra vez.
Como habíamos dejado la luz del servicio encendida, se veía perfectamente su cara desencajada que me sobrecogía y, como el primer trago ya lo había digerido, me levanté y la obligué caritativamente a que se tumbara. Al rato vuelta a sentarse, pero esta vez con otra cantinela:
-¡Me duele, me duele...!¡La mala puta, me duele, me duele! ¡La arranco, la arranco...!
-¡La leche! - me dije- ¿qué irá a arrancar esta?¿mi cabeza?
Yo había oído que es malo despertar a estas personas, pero no pude más:
-¡Oye...! ¿qué vas a arrancar tú? ¡¡Despierta!! ¿me oyes? ¡¡Calla !!- Y la traqueteé con todas mis fuerzas hasta que se calmó y me miró con cara de susto para poco después tumbarse en su cama emitiendo quedamente una especie de quejido largo y acompasado hasta que el sueño debió vencerla.
Eso mismo debió pasarme a mí, que me quedé sin querer abandonar mi vigía, dormida como un tronco, hasta el punto que me desperté tarde y cuando ella ya había abandonado la habitación. Me arreglé rápidamente antes que pudieran cerrarme el comedor y además, no podía sacar punta a mi cara amarilla como la cera.
-¿Qué tal la noche?- me preguntó otra de las compañeras.
-Mal, muy mal. Esa chica habla hasta por los codos, se levanta, insulta...
-Sí eso dice ella, que cree que no te ha dejado dormir, pero tú bien que te has vengado, ¿eh?.
Sorpresa...
-¿Yo...? ¿por qué dices eso?
-Pues que creo que ha estado aguantando un dolor de muelas tremendo y tu no la has dejado ni moverse para que se tomara un calmante...Cada vez que se incorporaba, la empujabas para que se acostase de nuevo...¡Pobre! Ahora ha ido a la farmacia por algo fuerte antes de que le duela otra vez...

IN MEMORIAM

2008-04-22T21:13:00.005+02:00

Descansa en paz, amigo.

CARILDA OLIVER

2008-04-20T18:31:00.009+02:00

Te mando ahora a que lo olvides todo
aquel seno de nata y de ternura
aquel seno empinándose de un modo
que te pudo servir de tierra dura;

aquel muslo obediente pero fiero
que venía de sierpes milenarias;
aquel muslo de carne y de me muero
convocado en las tardes solitarias;

aquel gesto al echarme en la locura
aquel viaje del amor a mi cintura
aquel gusto en la piel a lirio extraño;

aquel nombre pequeño bajo el nombre
aquel pecado de volverte un hombre
en el vicio felíz de hacerme daño.

Repasando un viejo bloc de mi época de estudiante, encontré a Carilda Oliver. Era (es, que todavía vive allá por su Matanzas natal) una de mis poetas cubanas preferidas. Ni sé cómo llegó a mis manos por entonces esta composición avanzada en el tiempo que, como casi todas las poesías de esta mujer, fueron pioneras de una refinada erótica cuando todavía esta palabra no estaba ni inventada.
Me cogió con ella entre manos mi tia -la Nena- y me dijo:
-Tu madre cree que estudias...
-Repasaba poesía. Estudio es...¿O no?
Dejó caer la vista al bloc. Amante de leer todo lo que caía en sus manos, pero muy puritana, hizo que me azorase pero, se volvió camino de la escalera que daba al piso de abajo y mientras se iba, la oí musitar:

Me desordeno, amor, me desordeno...

Ella también conocía a Carilda Oliver.

VIAJE A LA MALVARROSA

2008-04-11T22:10:00.007+02:00

Esta entrada debería llamarse "Asunción, segunda parte" porque cuando mi prima viene por Valencia, estoy convencida de que el día no va a ser como los demás y que forzosamente, algo original ocurrirá y menos mal que casi siempre suele acabar bien.

Paco, su marido, aun no había terminado en su trabajo y me propuso que nos adelantásemos hasta la Malvarrosa y que de una vez por todas, pudiera ver la casa-museo de Blasco Ibáñez que ya tenía ganas de conocer desde mucho tiempo atrás.
-Luego, que vengan los hombres y podemos comer una buena paella en alguno de aquellos restaurantes en la playa.
Así que cogimos el tranvía a la Malvarrosa y Asunción estaba emocionada por este detalle ( quizás recordando la novela de Vicent) como si estuviéramos en los años cincuenta. Íbamos casi solas y menos mal, porque se levantó un montón de veces yendo de aquí para allá.
Contempló la Universidad nueva y cómo desaparecieron gran parte de las plantaciones y los numerosos campos de naranjos de aquella fértil zona.
-¡Qué pena de huerta...!- se lamentó con mucha razón, pero debía decirle que también era hermoso y necesario aquel Campus que comtemplaba...
¿Para qué lo dije? Fui una inoportuna, porque mi prima me miró con cara asesina. Ella... ¡tan ecologista!

Yo había apoyado mi mano derecha sobre el asiento que había ocupado hasta que se levantó para ver mejor por las ventanillas y, en el acaloramiento de su disertación sobre el cambio climático, se vino a mi lado y se sentó con tal fuerza que mi pobre mano se quedó literalmente aplastada.
-¡¡Aggg...!! - No pude por menos que exclamar tratando de que no se me oyera demasiado.
-Lo siento, lo siento, prima - se disculpó tratando de coger la mano que yo llevaba de arriba abajo como si rasgueara una guitarra imaginaria...- Es que a nadie se le ocurre dejar la mano en el asiento. Un poco tonto, ¿no?
Me alegré de no haber podido contestarle hasta pasados unos segundos, pocos. ¿Setenta kilos de peso descargados sin contemplaciones sobre mi pobre mano y se atrevía a decir eso?
-Tonto, sí, pero si no estuvieras tan gorda, no tendría este machacamiento que tengo.
-¿Gorda yo?...¿Yo gorda? Pues...
Confieso que casi no la escuché pendiente de la parada de bajada y menos mal, porque a saber lo que soltaría por su boquita, claro que mi pequeña venganza la creí justificada porque ella no se resigna a perder.

Le gustó el arreglo de la casa de Blasco Ibáñez y en algo se olvidó el pequeño incidente.
- Fíjate, un cuadro de Sorolla, prima...Esta gente era injusta, porque todo se lo quedaban para ellos mismos: Benlliure, le regalaba esculturas a don Vicente y a Sorolla. Éste le daba sus pinturas a don Mariano y a Blasco Ibáñez y él les obsequiaba con sus sonetos, o sus cartas que son unas auténticas joyas de literatura. No hay derecho...-se lamentaba Asunción.

Luego, a comer, pero no a ninguno de los restaurantes en los que habíamos pensado porque era día de descanso del personal. Nos tuvimos que meter en una vieja taberna que olía a mar y marisco y nos pareció bien encargar un arroz negro para los cuatro que íbamos a ser.
Asunción me dijo que iba a lavarse las manos en un modesto servicio de tres aseos separados por unos endebles paneles de madera pintados de rojo rabioso. Nada que objetar: todo limpio. A los dos o tres minutos, la oí chillar y luego dejar en el aire una letanía, contenida, a juzgar por como la iba "soltando" de lenta y bien pensada. Sin exclamaciones:
-Es usted un sinvergüenza...Y un inmoral...Mi marido le va a partir la cara...-y luego, algo "más animada" -¡¡Un caradura!!
La señora del mostrador, dejó lo que hacía para acercarse a la especie de pasillo donde estaban ubicados los aseos y yo, ya me había ido en aquella misma dirección, las dos con mucha prisa. Al llegar a la escena, vimos un pobre hombre, que trataba de explicar a mi prima algo que aquella no le dejaba decir.
-Señora, perdone, que no es lo que usted cree...
-Ah, ¿no? -contestaba Asunción con un acaloramiento indescriptible - ¡¡es usted un sinvergüenza!!
Yo me temí lo peor. Por un momento, no noté el dolor de la mano estrujada en el tranvía y miré el rojo amoratado de las mejillas de mi prima.
-¿Qué pasa? ¿qué ha pasado...? - preguntamos la mujer y yo casi a la vez.
Aunque mi prima quería decir, el hombre pudo imponerse y con una humildad muy creíble, nos contó:
- Verá, yo estaba tratando de arreglar la cisterna del water de al lado donde oí entrar a esta señora y por eso, como ella entró con prisa, me quise bajar cuanto antes de la banqueta donde estaba subido porque, al no llegar la división hasta el techo, se me veía manipular y no quería que me viera...
-¡Claro, y por eso cuando he mirado hacia arriba estaba usted también mirando, ¿ o no?- decía Asunción.
-¡Oiga, que mi marido no es de esos...!- intervino la dueña del bar.
- ¡Pues ya vé...!
-Señora- volvió a tomar la palabra el hombre- le juro, que no le he visto nada. Ya no sé ni lo que he hecho, pero yo no podía llegar a la altura del tabique, ¿es que no se dá cuenta? y me he bajado enseguida de la banqueta...
-Pues está usted como para querer mirarla dona...- interrumpió la mujer.
¡Ay, Señor, que la mesonera aquella no sabía lo brava que podía ser mi prima Chon si se le tocaba el amor propio..!

Yo no sé si el hombrecico decía la verdad o no, pero a mi me daba la impresión que era un tipo honrado y que , aunque la curiosidad le picase, no tuvo la intención descarada de ser un mirón...O yo soy inocente perdida ... O crédula... O tonta...
Mi prima estuvo con su faja en la mano, que no le había dado tiempo a volverse a poner, gesticulando y tratando de convencerme que ella tenía la razón. Sentadas en un banco de la playa esperamos a su marido y al mío para ver dónde comíamos, porque estaba claro que allí no íbamos a seguir después del percance. Hice lo posible por marcharnos antes que llegase Paco y no porque fuera a enzarzarse en una trifulca con el improvisado fontanero, sino porque si se le ocurre sonreirse un poquito con la aventura, que estoy segura de que lo hubiera hecho, Asunción podía haberlo mandado a Cuba sin barco.
-¡Vaya un día que llevo, Paco. Mi prima, me ha dicho que estoy gorda...
-Mujer...-intenté disculparme- digamos que estás algo más llena...
-Ya, ya...-siguió- y encima, me acusas de haberte chafado la mano...
-Mujer...-repetí levantando el dedo anular que fue el más perjudicado.
-Que sí, que lo entiendo. Y la loca esa me dice que no estoy como para mirarme, encima, con lo fea que era la pobre...¡así estaba el marido!

Ninguno dijimos nada. Bueno, Paco le dió un beso y le acarició la mejilla y añadió a su cariñoso gesto:
-Nena, que estás muy bien y ahora, o te pones la faja, o la guardas en el bolso o la tiras y no la luzcas más...
Yo tengo un dedo "enfajado" para unos días pero como tecleo con los índices...

MARÍA CEGARRA

2008-04-03T20:46:00.008+02:00

De vuelta a Cartagena después de muchos meses, me he pasado por La Unión, ese lugar minero que fue y ya no es, pero que conserva ese sabor de pueblo laborioso poblado de artistas.

Al pasar por la pequeña plaza donde se ubica el Museo Minero, un busto de María Cegarra, la olvidada e insigne poetisa murciana, me sonreía con su eterna sonrisa de mármol y me ha parecido justo hacer un breve recuerdo sobre su figura.

Esta poeta - que me gusta más esta denominación- nació en La Unión en el año 1903 y murió en el mismo lugar el 26 de marzo de 1993 y fue la primera mujer en España que se licenció en química y que desde su especialización hizo importantes estudios mineros y que no dudó en bajar a la mina con todos sus compañeros tantas veces como fue necesario con los consabidos pantalones, cuando esta prenda estaba vedada para una mujer. Además de ejercer su profesión, ejerció la docencia y fundó el primer instituto en Cartagena y allí impartió durante muchos años todos sus conocimientos como eran, aparte de la química, historia y literatura.

Siempre le gustó componer, pero su obra empezó a conocerse a raíz de la enfermedad de su hermano Félix que murió joven después de haberse consumido con una extraña dolencia, y de ahí surgió su poemario "Cristales rotos".

No tuvo una tendencia política concreta pero sí se sabe que era una persona religiosa, cosa que no le impidió tratarse con algunos autores de la Generación del 27 en la que podría catalogarse, muy lejos de sus creencias y sí que fue conocida su estrecha relación con Miguel Hernández, posible causa de que nunca se casara.

Miguel Hernández, era amigo de su hermano y solían verse a menudo. Ella confesaría que le gustaba como persona, como amigo y no como enamorado, pero era incuestionable que hubo una relación sentimental de la que se guardan testimonios epistolares. El poeta, no era un hombre guapo, no era muy alto, pero tenía un encanto personal en cuanto hablaba que cautivaba a sus interlocutores y él lo sabía, así que haciéndo gala de eso, no solo contó con el amor de Josefina Manresa sino que muchas se rindieron a su verbo fácil como la filósofa María Zambrano o alguna relación más exaltada como la mantenida con la pintora Maruja Mallo.

El amor mantenido con Miguel, era elevado, profundo y muy respetuoso. A María no le gustaba hablar de eso, pero no lo negaba y lo recordará en las últimas páginas de su poemario "Cada día conmigo":

"Deseo que la lectura de este pequeño libro, deje un grato recuerdo terminándolo con los versos de "El rayo que no cesa" en su versión original a mí dedicada...

Y en el colofón del citado poemario, escribe:

Si de pronto aparecieses...
El pasado tan lleno de tí estuvo

Que nunca fuiste ido...

Hay en su legado una carta del escritor Antonio Oliver en la que le anuncia la muerte del poeta y desde luego, ya no se la relacionó con nadie más.

Presencia de Miguel

Nadie,
-ni antes ni después de ti-
Supo, sabe
Pronunciar mi nombre.
Hacías una creación de la palabra,
Del tono, del sonido, del acento…
Entonces…
Te recuerdo en mi nombre
-aprendido de ti-
Que conmigo inseparable, llevo.
Inconsumible, ingrávido.
Sin muerte y sin dolor.

Saeta dedicada al Cristo de los Mineros

Dame el marro compañero,
Que tengo que desclavar al Cristo de los Mineros
Y no voy a “relevar”.
No tengo miedo a las minas
Ni le temo a los barrenos
Porque conmigo camina
El Cristo de los Mineros
Sangrando por las espinas.
No necesitas sepulcro,
Que la galería te espera
Con los cirios de pirita
Y el sudario de galena.

CARBÓN

2008-03-28T22:59:00.003+01:00

Anoche llegué de un corto pero provechoso viaje por mi tierra. Estuve en las Fiestas de Primavera en Murcia. Ya, ya sé: soy una corretera que después de Fallas puede parecer que no tuve bastante jaleo, pero me gusta moverme ¿qué le voy a hacer? Eso sí, he llegado molida y sin ganas de hacer nada, así que esta mañana, después de deshacer maletas, me he ido al parque de Los Viveros en coche, para no seguir cansándome y he buscado “mi” banco, que es uno de los que están medio escondidos por entre los altos setos de lentiscos en la parte sur del gran jardín. Es un lugar poco concurrido, laberíntico, donde se puede pasar mucho tiempo en solitario, resguardada de miradas y saludos en esas ocasiones. Hace sol y sombra en cualquier momento del día y en esa paz, he sacado mi libro de turno, los “Versos satánicos” de Rushdie y…¡ soledad!

Bueno, eso era lo que yo me creía en un principio, pero no, porque nada más abrir la novela, me he sentido observada, acompañada y, no es que tenga dotes adivinatorias, es que esa compañía era más que evidente porque podía escuchar muy cerca de mí la respiración rápida y jadeante de alguien que estaba escondido detrás del seto de lentisco más cercano a mi banco.

-¿Hola? – he dicho haciéndome la valiente- ¿Hay alguien ahí? ¿Necesita ayuda?

Nada. Silencio y respiración ruidosa. Me he levantado rápidamente con mi libro muy decidida en echar a correr y largarme cuanto antes de mi idílico sitio de lectura, pero como si me adivinasen el pensamiento, de entre los matorrales, ha salido un perrillo, cachorro por lo pequeño, negro azabache y se ha puesto delante de mí, patas en alto, boca arriba, como si se hiciera el muerto o se manifestara rendido a mi persona. He dado un pequeño grito de sorpresa o quizás porque me he asustado seriamente por la repentina aparición de aquella “cosa” y entonces, se ha puesto derecho.

Un palmo de altura poco más o menos y precioso el pobre chucho. Me ha mirado fijamente y yo lo he mirado a él. No sé la descripción que él haría de mí, pero por lo que adivino, creo que le he gustado porque no ha hecho ningún amago de moverse cuando me he acercado a él y luego, le he acariciado la cabecita sin que se inmutara. Confiado o quizás ya no tenía fuerzas ni para huir. Llevaba puesto un collar antiparasitario y otro encima de piel azul. Se le veía cuidado.

-¿Es que te has perdido, chiquitín? ¿Te han abandonado...? Ya sabía yo que no iba a tener respuesta pero necesitaba que oyera mi voz para aliviar su inquietud a juzgar porqué seguía con esa respiración acelerada que produce el miedo. Tenía algo de sangre en las uñas de la patita izquierda y juro que he sentido una pena enorme. ¿Qué hacer? He empezado a preocuparme porque no se veía nadie alrededor y yo no quiero perros en casa. No, no quiero más perros.

Porque yo he tenido dos. Uno, cuando soltera, Ringo, (en atención al Beatle que más me gustaba) que me lo trajo mi marido, mi novio entonces, y que nos acompañó nueve largos años. Era un pequinés precioso, blanco y con una manchita negra entre los ojos y que llamaba la atención de bonito pero…era asmático. Muriéndose descansó de aquella horrible dificultad para respirar que no le dejaba ni jugar, pero me llevé tal disgustó, que me prometí que ya no tendría más perros.

Sin embargo, cuando mis hijos eran pequeñitos, mi marido, metido en un bolsillo, les trajo un cachorrito de shnauzer miniatura que les compró y que hizo las delicias de todos…

A ese lo bautizaron ellos como UFO (objeto volante no identificado) porque era negro, raro, aunque muy tierno, con las patas blancas, alto de cruz y bastante feo el pobre…Encima, no era muy listo: se asustaba con cualquier ruido, con las sombras, con los cohetes, del ruido de un grifo… pero estoy segura que se fue a un paraíso de perros porque no habrá otro tan bueno y fiel como él. Dieciséis años ha vivido entre nosotros notando la ausencia de cada uno de mis hijos cuando poco a poco se han ido yendo de casa. Sentado a la puerta de sus respectivas habitaciones, se pasaba las horas muertas a ver cuando se abrían esperando ver salir de allí a sus amos.

Se murió hace un par de años de puro viejo…¡pobrecico! y, en ese instante, me dije, que nunca más pasaría por ese trago.

A este que me acababa de encontrar, le he puesto un pañuelo de papel en la patita que ya no sangraba, le he dado agua en una pequeña lata de la papelera y después, con mi cinturón por correa, lo he paseado por todos los rincones del parque convencida de que su amo iba a aparecer y que se solucionaría la pena de todos, incluida la mía, porque pensar en dejarlo solo por allí entre críos ¡qué horror! Y quedármelo, no. No podía ser.

No hemos encontrado a nadie que buscara a un perro perdido y he tenido que ser dura. Lo he mirado largamente.

-Verás, es que yo no puedo tenerte – le he dicho- Viajo mucho y ¿dónde te meto?

Me he dado cuenta de que en el lagrimal, tenía una mancha blanca producto de unas lágrimas resecas que dejaron con sal la huella de su pena sobre el brillante pelo negro… ¡Ay Señor…! ¿Qué hice para merecer encontrarme un perro abandonado?

Pero tenía que ser fuerte. Decidido. Le he quitado el cinturón del collar y luego, sin mirarlo, he dado unas palmadas fuertes para obligarlo a que se alejara:

-¡Fuera, fuera…! Y cuando he abierto los ojos… seguía allí.

¿Se puede creer que me dolía el alma y que tenía ganas de llorar? He echado a andar hasta la entrada del jardín y me seguía. En el colmo de hacerme “la pelota”, se ha arrastrado hacía mí como hizo al principio y se ha puesto patas arriba. ¡Para congraciarse conmigo entonces y ahora que me iba…!

Pensando en cómo alejarlo, me he agachado y he hecho que iba a coger una piedra. Todavía siento vergüenza y ahora sí que me ahogaba la pena. Ni se ha movido. ¡Qué buen psicólogo…! Le volvía a sangrar la uña y ya no he podido más. Me he ido hasta el coche con él siguiéndome lentamente, he abierto una de las puertas de atrás y he extendido un trapo de polvo sobre el asiento. Después, me he vuelto hacia él y le he dicho:

-¡Sube, bandido, que me rebanas el alma a tiras…! Y no se ha hecho de rogar aunque le he tenido que ayudar porque el asiento le quedaba algo alto.

Pero…he cumplido lo que me prometí: no tengo perro. Lo tiene mi hija menor, Carmen, que es bióloga y le encantan los animales. Le ha puesto de nombre Carbón porque es tan negro que merece llamarse así. Lo hemos llevado al veterinario por si tenía un chip de identificación, pero no. Está sano como una manzana y nos ha dicho que debe andar por los cuatro meses. Guapísimo es. Ahora mi hija ya tiene una tortuga de agua, un águila, un acuario con varios peces, un caballo, Caronte, que es un frisón enorme y barroco y que tiene una doma clásica perfecta, (pero ese no lo tiene en casa, claro, ) y a Carbón, el nuevo perro que me he encontrado. Yo estoy muy contenta. Igual de de contenta que cuando lo saqué del parque pero leeré Versos Satánicos en mi sala de estar desde ahora en adelante.